Eloarte !

Domingo.:

2012-01-28T16:37:00.001-02:00

Domingo não é dia,
é descanso.

Não há como recitar
nenhuma poesia.

Domingo é problema.
Dia vazio de pensamentos;
freio de trabalhos e instantes.

Calar de um dia sem planos.

Isento de poesia,
domingo sem fim nem começo.

(o lápis desconfia dessa desconfiança)

Mas trabalhamos da mesma forma,
sempre o domingo.

Denegação.:

2012-01-27T01:49:00.000-02:00

foto por Evandro A Maciel

Eu perdi o poder da linguagem

quando entendi o símbolo

E perdi o poder do símbolo

quando entendi o silêncio.

Eu entendi o poder da linguagem
quando perdi o símbolo
E entendi o poder do símbolo
quando perdi o silêncio.

Eu o poder da linguagem

quando o símbolo

E o poder do símbolo

quando o silêncio.

Eu da linguagem

quando símbolo

E o símbolo

quando silêncio.

Revolução.:

2012-01-24T23:05:00.000-02:00

Éhora da revolução.

Digoisso com a voz calma e pausada, como quem sabe que daqui não se passa ou daquinão se volta. É o que se chama limite, ou o que se chama o fundo do poço.Depende da perspectiva. Acho mesmo até chato dizer isso, aqui, em um texto quese pretende literário. Mas que se dane! Nada é mais literário que a vida, e oque escrevo, é a vida vivendo.

Aconteceque a vida se tornou pesada demais. Dos motivos, sei muito. Das causas, seipouco. Do que é externo, exterior, extrínseco, extensivo, sei bastante. Do queé intensivo, intrínseco, interior e interno, sei mais do que devia saber. Outalvez nem saiba. O primeiro sintoma dessa minha “doença” é a total e completaincerteza; ela vem seguida da consequente falta de convicções, morosidade,preguiça, sono e desejo de morte. Acho que ter estudado Freud me fez algum mal,no mínimo – porque antes de o ter lido, não sabia que existia em mim um desejode morte tão intenso quanto o desejo de vida.

Osegundo grande sintoma, (sem querer que esse livro pareça um tratadopsicanalítco ou coisa do gênero, perdoem-me a insistência, mas daqui a poucoisso aqui vai ficar mais poético, prometo), é a vontade de nada. Nietzsche, aesse respeito, já se pronunciou muito e bem. Não vou citá-lo, agora, porqueestou com preguiça de tentar lembrá-lo e sem vontade de ir abrir o livro, massei bem o que ele disse sobre o niilismo. Sei, aceito e subscrevo. E ele temrazão porque a civilização é um grande erro. Ou pelo menos é um grande erropensarmos que as nossas origens sejam mesmo nobres. Mas isso é assunto pro meudoutorado, daqui a uns 45 anos talvez o escreva. Já tenho o título, pelo menos,e isso é de grande ajuda e impulso. Ele se chamará: Puta que me pariu! O que fizemos do mundo! , é bem possível que aAcademia tente mudá-lo ou o recuse sem pestanejar. Se isso acontecer, não temproblema, eu vou correndo escrever poesia, é o que tenho feito desde sempre.

Eupassei boa parte da vida esperando por esse momento. Esperando e, de certomodo, agindo. Tudo parecia convergir para isso, para esse grau, para essarealidade! Algo. Algo. Algo. O que é, não sei bem. Mas a sensação é a de queestive sendo educado para a revolução. E agora que chegou o tempo, é como setudo valesse nada. Porque estou esgotado e cansado. Meu corpo inteiro dói. E aminha mente funciona mal. Pensa pouco e sente muito. É como naquele poema AMáquina do Mundo, daquele poeta de Minas, quando a Máquina do Mundo se entreabriu, para quem de a romper já se esquivavae só de o ter pensado se carpia... é como se tudo valesse o mesmo que nada.

Essaespécie de pessimismo não é fruto de minha imaginação, apenas. Não éconsequência da minha incapacidade de adaptação, somente. Isso é muitodarwiniano. Embora a teoria da evolução explique melhor as coisas se comparadaao criacionismo. Quero dizer, o criacionismo não explica absolutamente nada.Colocando melhor: embora o darwinismo explique muitas coisas, no que dizrespeito às razões intensivas que fazem que o mais forte de imponha e subsista,disso ele fala muito pouco ou nada. Acontece que o criacionismo tenta dar contadessa lacuna e, evidentemente, falha. Desde o princípio: no princípio era o corpo! deviam começar assim, ao invés daqueleverbo vazio. Então, esse pessimismo é fruto de uma sociedade morta. É fruto,também, de um certo ar que se instaurou, assim, constante e lento, desde... seilá desde quando, que sei eu de História? Só sei que o ar anda irrespirável, e épreciso uma máscara. Ou mais de uma.

Quandodigo, então, sobre a revolução. A revolução é aquilo que se dá depois doinsuportável. A revolução é aquilo que acontece quando nos tornamos mais do quesomos e menos que podemos. A revolução é a consequência natural de umadisposição diferente, pela diferença, pela afirmação e pela diferença. Porqueser igual, mata. A revolução francesa errou. Ser igual, mata. E morto eu meencontro junto com a sociedade morta. Morto estamos todos. E o cansaço é,paradoxalmente, meu martírio e meu sossego. Porque eu preciso dormir para nãoparecer estar acordado. Mas dormir é perigoso, a tentação é tamanha. Então, é ahora da revolução, porque estou tão cheio de mim mesmo que não me suporto. Etambém estou cheio de você. E também estou cheio de todos nós e desse nossodesespero horrendo.

Desculpem.Se acharem exagerado o parágrafo anterior, o ignorem. Mas eu fui convencidopela minha terapeuta para não conter nenhum ímpeto. Não conter nenhum afeto. Esobre isso, tenho um segredo a revelar. Que não é segredo, de verdade. Todomundo sabe. Só não entende. E eu, entendendo menos, quis um dia desafiar osmodos e os costumes e entender assim: o afeto é pura intensidade. Isso não énovidade para ninguém. Sabe-se disso pelo menos desde 450 a.C. Ou antes. Qualquerum que já tiver sentido amor ou ódio, saberá o que estou dizendo. O segredo queme foi dado é o de que não importa se o que se sente seja medo, amor, ódio,desejo, raiva, alegria, tristeza, seja lá o que for! Esse montante de afeto,essa intensidade, esse algo é o que nos define essencialmente. Mas eu não vousaber explicar isso direito, porque estou cansado, já disse isso? Aconteceassim. As coisas me vêm e eu as apreendo na medida em que sou, por elas,tomado. Depois esqueço. Porque minha patologia é o gosto por novidades. Minhapatologia é a espontânea variação. Minha patologia é o fogo heraclitiano; é odeus de Espinosa exprimindo infinita e continuamente as composições de tudo oque é vivo!

Masisso está chato! Eu tinha prometido ser mais poético. Está difícil. Nem sei seposso mesmo chamar isso aqui de conto. Talvez uma crônica. Talvez um ensaio?Que temos a ver com os nomes quando se chega ao pé da revolução? Quando aquiestamos, nada mais pode ser nomeado sem o risco de desfazer-se nas mãos, sal naágua. O diabo é que só temos a palavra para dar conta do inominável. Acontradição é originária. O paradoxo é constitutivo. E isso nem seria umproblema, não fosse vivermos em um tempo morto. Quero dizer, tudo é muitoigual. Tudo muito igualado. O paradoxo faz sentido como meio de expressão dasdiferenças! E nosso tempo, capitalista, esquizofrênico, equalizador, ah, me dáum nojo só por estar vivo. Isso é um desabafo. Talvez soe melhor assim. Mas voupublicar como conto, porque provavelmente será melhor aceito.

Ejá que um conto contém, de certa maneira, alguma ordem, eu vou tentar referi-laagora, iludindo uma estória dentro da estória que vou engendrando, como fosseverdadeiro aquilo que vou contando, como falso vai se mostrando o queacreditáramos ser verdade. Eu sei que estou inaugurando um novo modo deescrever uma escritura – mais rasgado e menos preocupado – vou dizer que aminha personagem chama-se Ela, e tem as características comuns das muitasmulheres que, dentro de certas circunstâncias, revelam-se inaptaspara a vida. Evidentemente, não preciso dizer, o mesmo vale para os homens, jáque não se trata de uma questão de gênero, mas de essência. Se escolho umamulher para representar o que pretendo, isso se deve ao fato de que elas são,foram, serão e seriam (se a realidade demudasse em algo distinto do que é) maissensíveis a certas coisas que, para os homens, por terem recebido uma máeducação comandada sobretudo pela Igreja, passam despercebidas. Fazer o quê?Talvez nem seja culpa da má educação. Já quanto à Igreja ...

Eisa estória.:

Ela não sabia que sentiaamor. Mas sentia. Não sabia que sentia amor porque o amor que sentia era umador e uma febre. Era tanta a dedicação com que se entregava a ele que, porvezes, até sorria. Sorria desentendendo que as flores que roubava dos vizinhoseram objetos de amor. E as ter em suas mãos, arrancadas de sua natureza deornamento, as tornava em outra natureza, dir-se-ia anterior àquela. Umanatureza mais selvagem. Ela pressentia que, vivendo, morria. Aos poucos ecalmamente, como as flores que segurava com tanta força. Murcharia com elas? Aquelabeleza provisória não seria acessória, mas eterna. Disso sabia. Sabia como quemsabe que respira, embora não precise esforçar-se para isso.

Esseé o final da estória que ia inventando. Nunca ocorreu de eu escrever de tráspara adiante, essa foi a primeira vez. O caso é que não estou com vontade deescrever o resto. Começar parece distante; o meio parece irrelevante... maspode ser um erro de percepção. Sim, é um erro. Vou dizer porque não posso: nãoposso porque perdi a aderência. Perdi o contato. Derrapo no vazio como um pneuno ar. Desse modo o que me sustenta é a força que me impulsiona. Parece quedescobri o moto-perpétuo. Isso aqui é uma escritura nada convencional pelo quepercebo. E você sabe a quem a dedico.

Outromotivo porque não posso é que estou com a febre. O sentimento de que poderiapegar um boi à unha. A sensação de que um grito e um grito meu, apenas, fariaestremecer sete mundos. Tudo está fora de foco e eu fotografo o mundo como umamancha complexa, caleidoscópica, caótica, pois o caos é assim, um risco, umtraço e depois outro traço e outro risco, cobrindo o primeiro ou oatravessando, sem a mínima noção de que o primeiro traço e o primeiro riscotalvez seja... não. Sobre isso devo calar. Não se deve falar sobre o que estáno obscuro. Ou se se deve, devemos encontrar um meio indireto. Não porque setrata do sagrado, tudo é sagrado, se se quiser, ou nada é sagrado se se prestardevida atenção. O que refiro está ocultado e só pode ser revelado por meio dosilêncio.

Omeu silêncio diz assim: navegue sobre oar, sem remo ou direção. porque a direção jamais será unívoca e o remo pode, emdeterminado momento, travar teu destino como um muro, como uma cerca de milmetros. E todo o meu corpo tenta interpretar o silêncio, e treme com osabor da vida, e tem na superfície da pele o peso de uma profundidade. É quedepois de certa altura, ou depois de certo instante, falar profundo, doerprofundo, estar no profundo cansa e nos coloca em perigo de morte. A superfíciesurge, então, como uma espécie de salvação, simples e direta – como o sorrisode uma criança com seus bracinhos balançando freneticamente ao deparar com umacor e um volume, com um movimento novo, com um som que nunca se ouviu. Assimcomo um amor que se revela.

Oque tento dizer? Eu nasci sem a clareza que busquei em tempos remotos. Crescisem a linguagem comum dos aflitos. Mas é mesmo de uma aflição desgraçada tentardizer algo que não se alcança. Ou que se, alcançado, perde toda a luz quandoposta sob o verbo. Eu perdi o poder da linguagem quando entendi o símbolo. Eperdi o poder do símbolo quando entendi o silêncio. E toda contradição está emquerer demonstrar o silêncio por meio do símbolo, coisa possível apenas atravésda palavra. Querem um exemplo? Aviso que isso não deixará as coisas maisclaras. Aquele que for canhoto de nascimento, que entenda. Quando digo eu amo a linguagem estremece e seliquidifica no corpo, símbolo porexcelência. O que flui disso é o puro silêncio.

Poisbem.

Euterei de parar agora. Escreveria infinitamente porque quando a revolução nosacomete, compreendemos que não há fim. Nem primeiro e muito menos último. Épreciso colocar um limite, à força, se se quiser exprimir algo que faça algumsentido. A ordem, por enquanto, não é necessária. Será, um dia, e em breve. Masenquanto isso não acontece, continuamos a vida dentro do possível. Pode até serque nada tenha mudado do ponto de vista exterior, as mesmas ruas, os mesmospassos, as mesmas árvores, os mesmos gastos, o mesmo contínuo e costume nosmantém, aparentemente; mas é certo que isso mudou. E esse “isso” é a revolução.Pausada e calma, como quem sabe que daqui não se passa ou daqui não se volta.

A Canção do Amor Possível.:

2012-01-20T01:22:00.003-02:00

Porque a vida, na verdade, meu bem,

A vida é bem grande

A vida é bem larga.

Não tem pé que chegue

Não tem mão que alcance.

(Paralunar - )

Contra o meu despertar

Sou rei que durmo

Contra o gozo do amor

Sou deus que berça

Contra a espera de ser

Sou faz de conta

Contra as flores do mal

Sou paciência.

Contra a angústia sem fim

Sou paz pra sempre

Contra a febre e o labor

Sou alegria

Contra a raiva e o rancor

Sou chuva intensa

Contra o que há de vir

Sou natureza.

E bebo o meu sentido

Nas águas que me salgam

Na terra que me vale

No olhar que me conduz.

Contra o medo atroz

Guerreiro antigo

Contra o raso e o menor

Às vezes liso

Contra o fogo maior

Sou combustível

Contra o leão feroz

Sou carne fresca.

Contra o gosto do fel

Eu pulo o muro

Contra o seco do rio

Silêncio escuro

Contra este arrepio

Tesão profundo

Contra o afã em lhe ter

Sou solidão.

E bebo o meu sentido

Nas águas que me salgam

Na terra que eu posso

Na chama que me teima.

Olhar de Eternidade.: parte III - O Mistério do Tempo

2012-01-20T01:14:00.000-02:00

foto.: Evandro A Maciel

Nascer leva tempo (um tempo impreciso)
se bem que calculado.

Por sobre a rocha fria e dura
deito minha assimetria nua.

Embora a face escura do dia
consinta em verdejar meu horizonte,

assemelho-me a um pássaro viajante
vociferando hinos à liberdade.

Meu coração, esta saudade constante,
minha mente, essa memória do futuro.

Se refazendo, continuamente, ambos,

são fortes, são firmes, são exponenciais:

“É este triângulo que trazes na cabeça”,
diz o meu anjo, sereno como o sereno.

“É esse círculo que trazes à boca”,
diz o meu gênio, frio como o frio.

É este amor que trago em meu cerne
digo eu, calmo como o outono.

O frio geometrizou minha contingência.
Pude ver minha consciência
despertada em clareza e febre.

Teus olhos amalgamaram-se aos meus,
e sua cor é de um verde verde,
como o meu horizonte fugidio e livre.

Ah, olhar de eternidade, és a metáfora perfeita
que dá sentido à minha existência...
o melhor do teu mar é a profundidade.

Ah, olhar de eternidade, és o Logos
imponente e quente desta esfera.
O melhor do meu mar te és.

Efêmeras Paixões.:

2012-01-20T01:07:00.002-02:00

foto.: Evandro A Maciel

Descobriria meu amor se o visse?

Sua luz envolvente me envolvendo

É a fagulha da nova cidade.

Distinguiria meu amor se o visse?

Em meio às pedras que habitam as ruas

Sua dureza seria comoa do orvalho.

Um encantamento.

Poema XXXIX da Obra: Novíssimo Caderno de Literatura Contemporânea.:

2012-01-17T04:14:00.000-02:00

Háo instante febril, em que a palavra não diz. Em que a noite aprofunda seusmistérios e os desejos exageram-se por sobre o campo que se abre. O instantevazio, em que a morte se anuncia num segredo malouvido, desacreditado. E pormais que se tente, contra o anúncio veemente do medo que se perde em seuspróprios abismos, emergir ante a forma líquida e fugidia desta sorte, serámesmo o amor a contraparte desta febre: a subversão do homem em sua completude.Pontual e indeterminada.

Poema XIV da Obra: Novíssimo Caderno de Literatura Contemporânea.:

2012-01-17T04:11:00.003-02:00

O meu libelo é um cognome. Enquanto passa avida, passo eu minha tristeza. Por isso, sempre que sorrio é uma surpresa, masnem por isso me torno sempre mais triste. Eu não entendo tantas coisas! Passo odia prestando atenção aos que dizem. O que ouço é para o prazer dos dias... ecomo pode ser isto? Seria eu, o meu lugar no mundo essa espécie de ponte? E seeu traduzisse o mundo para o futuro? Com que gestos submeteriam o meu brado?Com que esperança legaria o meu fardo?!

Mas sei que a grandiloquência de minha obraé esta resistência ao baixo e obscuro. Minha sombra jamais permitirá sonharsonhos de poeta! No entanto, sonho por haver em mim um resistente e um lutador.Pois nada fácil é acercar-se da sombra e dizer: hoje te engulo. A sorte de eume abster dessa sombra? Ora, eis que em verdade toda a calma reinante nos temposde desagrado é o tal subterfúgio estranho que impele a própria inutilidade daexistência. Decerto, o aspecto enevoado da imagem que de mim fizeram é um tantoprimaveril.

Mas reconheço. É minha a culpa. O que nãoentendo é a insistência das relações que me fazem postular as mudançasnecessárias para a nossa evolução. Agora, quando me prendo tão firmemente aodesassossego da solidão, nem creio a evolução, mas o deserto, e apenas ele. Porisso não há como gostar de mim, asseguro. Tudo vem assim, misturado. Minhafraqueza diante das circunstâncias, minha força guardada nas gavetas! Meumergulho intimista é a solidariedade com que desafio o mundo.

Poema V da Obra: Novíssimo Caderno de Literatura Contemporânea.:

2012-01-17T04:10:00.000-02:00

Talvez comsorte eu consiga enxergar o céu cravejado de estrelas e de dentro da imensaadmiração que certamente me tomaria, passe a contá-las menos importando suaquantidade, mas lançando atenção à intensidade de suas luzes. Os meus olhos jánão são os mesmos, nem os meios que me servem a memória. Não sendo os mesmos osolhos e os meios, poderia aceder à imaginação o quanto me conviesse.

Masnão. A realidade brilha como fogo incerto, no entanto constante. Ela há demoldar os costumes de nosso existir mesmo que para isso se ofereça como umadeusa afetuosa nos convencendo de que somos nós, em verdade, que alimentamos ofogo da mesmice e da injustiça, das tantas crueldades e perturbações de que nosvalemos para alcançar a felicidade. Garantiria, assim, tal deusa, a gratuidadede nosso engenho, de nossa arte? Mas a deusa não é deusa, é deus. Acometidopela patologia do homem, insta para que a falsidade ofereça-se em sacrifíciopara almejarmos o fim glorioso de um paraíso cheio de vigor e estabilidade.

Omundo está ferido de artifícios convictos, está cheio da convicção morosa de umdeus irreal. Assim, prometemos – de nós a nós – sondar a vida como quem sonda aum delito; a um ato de resistência! Nos empolgamos em nossa vigilância,atingimos o grau máximo da histeria movente como quem retrata imperiosamente asfestas mais fantásticas que ora promovemos. O instante em que me acho é de umafebre anunciadora da enfermidade do mundo. Seríamos feras em cativeiro?

Catch your beauty.:

2012-01-07T18:40:00.001-02:00

Catch your beauty, if you can!

foto.: Evandro A Maciel

modelo.: Nana Lacerda

A Fonte.:

2012-01-03T22:15:00.002-02:00

Fui o que já não lembro

Embora algo insista.

"deixe-me só comigo mesmo

eu quero a liberdade da vista".

A Dança.:

2012-01-01T16:18:00.000-02:00

O dia toca

A noite canta

A mente treme

O tempo flui

O corpo dança.

O Poço dos Desejos.:

2011-12-30T21:50:00.002-02:00

? o poço dos desejos secou !

Dissipado.:

2011-12-30T21:48:00.000-02:00

O meu temor dissipado
Tanto a antiga dor, lâmina e fria
Restava ainda
Recolher despojos.

Para tanto, valia uma coragem
Intermediando o ato nobre
Feliz dezembro!
Que tenho eu contigo?

Variável perturbação
Realizando minha meta
De estar sempre disposto
À repetição indigesta!

Amor é resguardar-se...

Redemoinho.:

2011-12-30T21:45:00.002-02:00

‎... sei, eu sei

que os teus olhos tristes

vivem de passagens

em que passeias longamente

as tuas alegrias.

Liber.:

2011-12-30T21:38:00.000-02:00

A liberdade está em não querer.

Amores.:

2011-12-30T21:36:00.000-02:00

Rompeu-se o véu
Tênue linha
Ofereceu-se a planta.

Concretude.:

2011-12-30T21:34:00.000-02:00

Quando eu era eu mesmo

Desejava o óbvio

E me encantava...

Os Tortos.:

2011-12-30T21:30:00.000-02:00

Nasceríamos tortos, que digo?
Nasceríamos sempre
Viveríamos cercados, é certo
Ansiando a ausência.

Morreríamos secos, tu sabes?
Morreríamos vãos
Demudando o acaso
Desejando os nãos.

Não fosse isso, amor,
tudo seria o mesmo nada.

Corrente.:

2011-12-30T21:28:00.000-02:00

O céu é um precipício
Sem sob nem sobre.

Descampado.:

2011-12-29T00:17:00.000-02:00

Cheguei a um ponto limite
Onde a fraqueza que resiste
É a força mesma que insiste;
Como um desejo que se abre

Cheguei a um ponto sem vida
Onde a surpresa me aniquila
E a rotina me transpassa;
Como lança na barriga

Se a minha sorte futurar, perdida
Hei de encontrá-la, alegremente,
Assim persisto.

Se, por acaso, definhar, ausente
Hei de sorvê-la, avidamente,
Assim infindo.

E na calma do amor, cultivar desejos inéditos...

O Mito da Criação.:

2011-12-29T00:11:00.002-02:00

Um rosto alegre passou pelo ar
Sorrindo sândalo, sais do tempo.
Rodopiava em dança-dançar
Gargalhando, gargalhando...

Aquarela.:

2011-12-29T00:08:00.000-02:00

Quero sobre mim esta vontade outra

disparatada; despregada da senda mesma

que desvendei no caminhar do meu corpo.

Explosion.:

2011-12-29T00:05:00.000-02:00

‎.../em um lugar anterior ao medo/...
portanto, anterior ao tempo!\:
provavelmente anterior à vida mesma??!

Meus olhos, aqui, são Fogo.

O Múltiplo.:

2011-12-29T00:01:00.000-02:00

o que sou não sou mas sou

Vanilla Sky.:

2011-12-28T23:58:00.000-02:00

O Instante fez-se foz e firme
Os cantos eclodiram, luminares
Amanhecendo o ar em seus pulmões.

Revivido, acordou feliz - ou quase.
Caminhando sobre a guia esquerda do caminho,
Encantado ainda, espantado ainda.

A Modernidade.:

2011-12-22T22:50:00.000-02:00

"...estou hoje perplexo como quem pensou e achou

e esqueceu".

(Álvaro de Campos)

A modernidade acabou com o sonho

da modernidade.

Feriu-se como uma cobra enlouquecida

que enrolasse à própria garganta

sua calda venenosa.

Subsiste enfeitiçada com seu próprio rumor

e nada faz que não seja

chocar-se contra si;

desejando poder desejar

ser o mesmo em outro lugar.

Mas não há outro lugar.

Há apenas esta boca gigantesca,

esses dentes afiados a destilar seu caldo,

a entorpecer seus olhos com o fumo do nada.

O deus das cobras (esta cobra infinita)

é o primeiro a debater-se, lastimando:

"mas era o plano perfeito, perfeito"! ...

Agora faz um tempo ameno

não me entristeço com o calor que me sobra

nem me aconchego ao frio que me cobre.

Apenas o possível dentro do improvável:

esquecer.

Imagens.:

2011-12-03T10:45:00.000-02:00

"eu sei, eu soube

prometer a promessa

esquecer as memórias"

Lembro dos teus olhos quando nos meus olhos
fixo, firme, a altivez com a qual supomos
manter o nosso corpo em segurança.

À tua grandiosidade - (que digo?)
Á grandiloquência dos teus ombros
vertidos, largos, robustos! rendo homenagens.

Era um passeio incrível, longo, alto
Como, em viagem, nos propuséssemos
Um país distante, quente, alegre.

Onde no silêncio de nossas risadas
Comunicássemos, enfim, o amor esperado
E tido, sob um tropel de estrelas

Dançantes como nós dois, cá embaixo,
Estrelas distraídas de brilhar - e
Vivas, no entanto, como a luz e o luar.

O isto.:

2011-12-03T10:34:00.000-02:00

Esse arrabalde, esse lume

A escuridão que'inda nos une

Ser...

Avidamente e sem costume

Ser.

O sem coragem, sempre-liberto

O limiar tanto mais perto

Ser...

Impulsionado pelo diverso

Em mim.

Luminares.:

2011-12-03T10:26:00.001-02:00

"um rosto alegre passou pelo ar

sorriso-sândalo, sais do tempo;

rodopiava em dança, dançar

gargalhando, gargalhando".

(O Mito da Criação)

De repente do brilho restou o risco

Tingindo o céu e a noite inacabada

Em vermelho rubro sangue.

O Instante fez-se pausa e calma

A estrada encolheu-se, fina e certa

Amortecendo as águas em suas poças.

Avisado, pernoitou sério e triste

Encostado na guia esquerda do caminho

Encantado ainda, espantado ainda.

De repente da noite escura sobrou o olhar

Explodido entre estrelas bailarinas

Dançando suas luzes como em uma festa.

O instante fez-se foz e firme

Os cantares eclodiram, luminares

Amanhecendo o ar em seus pulmões.

Revivido, acordou feliz ou quase

Caminhando sobre a guia esquerda do caminho

Encantado ainda, espantado ainda.

Decoamsali.:

2011-11-12T20:25:00.000-02:00

Ivan me perguntou: vale a pena viver? Por outros modos, claro. Na verdade, a pergunta foi: por que viver? O que dá quase no mesmo. O caso é que sendo uma questão de pensar ou de penar, não houve possibilidade de resposta. Primeiro porque eu também me sinto mais ou menos como ele. Segundo porque não queria mais tocar naquele assunto tanto e tão desgastado. Ao menos não agora.

Então, desconversei com muita desenvoltura: “Vou-me embora”, disse eu, imediatamente tentando imaginar para onde. Para a Pasárgada? Mas o rei de lá morreu em 1968! E, afinal de contas, eu nunca fui assim tão amigo dele. Mas fingi mesmo ter um lugar pra ir, e fui. A pergunta ficou martelando minha cabeça, porém. Horas passaram. O sol secou, a tarde baixou, a noite evoluiu seus ares e me tomou, mais uma vez, em seus braços. Porque eu sou filho da noite. Não sei se te disse. Sou um filho da noite e um filho do fogo. E todo mundo que conhece as escrituras cravadas na pedra sabem que a vida nos reserva a nós, filhos do fogo e da noite, nada mais nada menos que a grande liberdade. E isso custa.

Chegando em casa, uma espécie de torpor me acometeu. Meus olhos viam como viam, mas havia uma diferença sutil. Pois até então eu achei que as coisas eram construídas solidamente pela própria potência do meu olhar firme. E como estava mole e tolo naquele momento, a concretude que esperava do meu sofá derreteu-se no ar dos meus pensamentos. Assim, meu corpo não o tocou e vazou para uma escuridão maior que foi explodindo e aumentando, espalhando por todos os lados fragmentos do escuro que se foi avolumando de tal maneira que quando imaginei ter parado de cair, embora não tivesse certeza de nada, era eu em meio ao grande universo sem estrelas; ou talvez nem fosse eu, mas uma parte de mim que dormitava no baixo das cavernas úmidas em que habitamos, todos. Haveria solução?

De repente, mais ou menos como a Terra – que girando a uma velocidade inconcebível, nos causa a ilusão da imobilidade – eu caía ainda, embora me pertencesse parado, imóvel, indiscutivelmente imóvel diante de uma espécie de cabana iluminada pela lua cheia, de onde subia uma fumaça branca que indicava – quem sabe? – alguma tranquilidade. Eu me aproximei, voraz. Tinha fome, afinal. Buscava nem sei o quê! Talvez não sufocar; talvez não levantar. Buscava os limites. Bem o sei. Sequer sabia. À porta, desabei.

Acordei impenetrável. Os olhos rígidos fixados no teto. Uma toalha molhada descansando próxima ao meu rosto. E uma presença. Havia ali uma pessoa? A senti acariciar minha testa. Minha vista presa, ainda, na teia que despencava do teto. Havia ali uma voz? Ela me disse “oi”, por perceber que eu acordava. E era em um tom estranho. Nem doce nem áspero. Apenas assim: “oi”. Tive medo. Eu respondi vazio, uma respiração mais funda. A garganta apertada, seca, impedida de produzir um som que fosse, de algum modo, compreensível. Mas também uma calma nova, como se estivesse protegido, como se estivesse abraçado, como se, enfim, pudesse morrer. “Você está febril”, dizia a voz. E começava uma tremedeira e um descontrole imensos! “Você está ferido”, insistia ela; e o desespero estava solto. “A chave... a chave... decoamsali, decoamsali ”. Não morrer! – berrei, erguendo-me do sofá.

O relógio da sala marcava 03:45. “Ainda madrugada”, pensei. Fui até a janela. “Que diabos! Um sonho desses e nenhum cigarro”! A recordação consciente que sobrava, única e brilhante, era a palavra ouvida: decoamsali. O restante imergia de volta no escuro que o originou. Onde estava? Onde era mesmo que estava? Se a vida valia a pena? Mas que droga! Eu não sabia!

O Nó.:

2011-09-18T21:56:00.001-03:00

*dedicado a todas as pessoas que,

malgrado o sofrimento, insistem na alegria

e na vida, pois que sabem dos fogos, o Fogo.

À Nana Lacerda

A noite chega com um ar distante e o frio que me comove é o mesmo que, espraiado naquele corpo, satisfaz determinados anseios já de muito tempo pensados e pesados. Chegaria a hora da verdade, Ela sabia. Porém, por mais que se tivesse preparado, ensaiado suas falas e principalmente o silêncio que inevitavelmente se seguiria à sua partida, esse saber de nada vale. Ou antes, vale apenas dentro dos seus domínios.

O vento lufa suave e breve, dando movimento às sombras que a rodeiam. É noite de domingo e como sabemos, domingo não é dia, é descanso. Dia vazio de pensamentos, o domingo é raso e estúpido. No entanto, ela olha a janela como se já fosse o dia de amanhã. Tonteia um tanto e sente um aperto rasgado desenhar em sua face uma contorção que evolui para o desfacelamento daquela máscara confortável que todos nós, sem o sabermos, esculpimos por sobre a carne. A mesma carne que agora treme à revelia dos comandos cerebrais que, pensávamos, deveria nos dar a forma atual.

“O que se passa comigo”? pensa Ela, e pensando tenta dar alguma luz à tremenda obscuridade que se estabeleceu em seu quarto de dormir. A ferocidade a manda berrar, injuriar, praguejar, mas há algo que contorna seus impulsos mais instintivos, estabilizando um pouco os efeitos desse primeiro ímpeto. Seria o Amor? Após o primeiro choque, Ela fixa os olhos no teto e brinca com o movimento circular do ventilador. “Zum, zum, zum”, roda o mundo e gira o giro espantosamente feroz que lhe apraz. Isso a conforta. Sorri, até. E quando seu coração retoma seu ritmo melhor, aquela pulsação pausada que, alimentando o corpo de sangue, melhor alimenta a mente de silêncio, sentiu-se mais viva. Foi um sonho, então? “O mundo não acabou, porque o mundo não tem solução”.

No dia em que havia tomado a decisão, Ela esperou e esperou e esperou, mas o telefone não tocava. Lá pelas horas altas da tarde que se ia acabando, com o sol já deposto de sua realeza natural, não o telefone, mas a campainha soou. Um estremecimento a tomou e ela sentiu, claramente, todas as suas células perguntarem-se umas às outras: “e agora”? Foi com muita lentidão, uma lentidão extemporânea que Ela se ergueu do sofá, pousou a xícara por sobre a mesa de centro e caminhou, passo por vez, tateando o chão como quem temesse lançar-se num abismo. Antes de abrir a porta, respirou fundo e tentou dar a si mesma um aspecto mais digno. Abriu, finalmente, sorrindo um sorriso que só mesmo ela sabia, era sua salvação.

Ao vê-lo ali, concentrou-se em seus sapatos, quero dizer, os sapatos dele, e só com muito esforço, mas num átimo, foi que seu rosto ergueu-se e os olhos puderam se cruzar, num recíproco espanto e desejo de acolhimento. Os cumprimentos de praxe, um beijo no rosto, rápido como um raio e, logo após, estavam sentados sobre a cama, próximos, muito próximos um do outro, mas ao mesmo tempo tão distanciados! Era como se habitassem lugares muito diferentes e que, para se comunicar, usassem gestos repetitivos e insistentes, na esperança de que nada se perdesse e que pudessem se compreender mutuamente. Ilusão?

Ela pousou suas mãos quentes sobre os ombros dele. Ele arqueou um tanto o tronco para trás, como para ver mais fundo em seus olhos o que já adivinhara. Ela baixou os olhos por um segundo, depois pigarreou e foi preparar um café. Ele entendeu e, entendendo, espantosamente disse: “vou ajudá-la”. E na cozinha, lugar mágico por excelência, puseram-se a preparar o café e a fazer alguns sanduíches.

A noite chega, enfim.

Eles riem como se chorassem.

Sem Nome.:

2011-09-18T00:15:00.001-03:00

Todas as ideias, ali, tremeluzindo
Chamas queimando num chão de barro.
Cada qual interessada na primazia,
Em oferecer-se sedutora e tenaz
Ao amante preguiçoso.

E eu, na distração dos meus trabalhos,
Aflito e calmo, esboçando largo
Meu ar fatigado, já nem sabia de tal batalha,
Ignorante que sou das lutas grandiosas.

De repente, entre o ato de cortar o tomate
e tomar uma cerveja gelada,
percebo falho, uma coisa minúscula, mas viva -
posto que se movia - arrastando-se
pela pequena abertura entre a janela da cozinha
e o azulejo,
decerto constrangida e assustada
com a inutilidade de minhas batalhas,
de si mesmas perdidas.

Era apenas uma aranha,
pequena e marrom,
que se foi mas que ficou em mim,
instante e quente para todo o sempre.

Dos fogos, o Fogo.:

2011-09-02T00:55:00.000-03:00

"...vomitadas todas as suas aspas, tremeluziram, claras e novas, as palavras.

E com tal lentidão se uniam as letras! É que estava sôfrego. Água, água, pedia o pedinte.

Mas o chão estava seco como um dia triste. E só com grande esforço das vistas

pôde nomear o que estava sentindo: alegria!"

Sorvia do ar um calor sufocante como se a vida, enfim, se resolvesse. Quando pequeno, jogou uma partida de xadrez contra seu irmão mais velho. Do jogo, mal sabia os movimentos das peças. Mas sua visão era tão mais veloz e com tal facilidade entendera que o rei devia mesmo morrer... um susto feliz o consagrou deste dia em diante. O rei devia morrer, mas ele perdeu a partida de propósito por pura crueldade. Gostava, e não sabia, de adiar a morte - assim fora aprendendo sua aptidão para o fogo.

Dos fogos, o Fogo.

O verbo que me caracteriza é o... silêncio é meu nome, pois ele não pode ser significado. Para vocês que se conheceram, destinarei minha obra. Trata-se de um ponto obscuro e escondido em um mar de novas ideias. Mas é também o grito sufocado pela prática da ignorância. E se todos os tempos são por ela marcados, de um modo ou de outro, o nosso tempo não é diferente. Havemos de nos conformarmos e desaparecermos até para nós mesmos? Ou nos recriarmos, viventes sedentos de vida, uma vida maior, melhor, mais alegre, mais potente?

Eu - que digo - nós, que nos conhecemos estamos cansados e o mundo nos parece um lugar hostil. Que a nossa voz não chegue àqueles que já estão imersos em seus próprios murmúrios, ricos e plenos de tudo o que um coração pode desejar. Estes já não ouvem. Estes não sabem o fogo que trazemos, todos. Desejo que essa voz alcance os que desejam vida; que desejam obrar uma obra que os ultrapasse. Poucos alcançam essa chance. E para estes nos dirigimos nós, os sedentos e indignados. Nós, os vivos e pulsantes. O que queremos, é a liberdade.

A liberdade é nas pequenas coisas, nela, tornadas grandes. A Natureza nos preenche. O pensamento e o corpo nos expressa. A alegria é nossa virtude. Dos fogos, o Fogo. Vivemos em transformação contínua. Temeríamos as angústias da transformação? A vida não é suave, meus amigos, a vida é áspera mas delicada. Queremos da aspereza, o aprendizado e da delicadeza, a expressão. Nós, os viventes e os desejosos. Nós, os que amamos a vida. À liberdade, pois.

Sinfonia núm. 0.:

2011-09-01T00:45:00.001-03:00

PRIMEIRO MOVIMENTO.:

Pousou sobre mim, por seu intermédio, um sentimentalismo barato e tosco que, juro, não me tem. Foi um perfume adocicado, uma voz branda e forte? Foi a mole esperança de encontrar no espelho o reflexo perfeito, a cópia perfeita, o perfeito simulacro? Não sei mais. Nem é preciso sabê-lo. Ao passo que o tempo vai esmagando em nós toda a nossa fraqueza, percebemos: não há mundo que subsista sob a égide da ignorância. Será? Assim receio acreditar... Desse modo vagaroso e quase covarde, iludo minha luta - e até me saio bem, considerando meu pouco conhecimento das artes marciais - é que eu luto com o corpo inteiro. Mas bem faria se pudesse rasgar com os dentes as cortinas que se fecharam entre nós; arrancar da atmosfera essa densidade que se instaurou sem ser convidada. Por força mesmo. Uma força incontrolável, incontornável, incompreensível. Não vês? Não, não vemos. É que os meus olhos se voltaram para o lado oposto daquele que apontava meu coração e, no entanto, ainda dôo, feito um desesperado. Não percebia, mas ia sendo levado, amordaçado, acorrentado, como os loucos que são contidos por uma camisa de força e submetidos a eletrochoques para a glória e diversão do médico que, assim, pensa curá-los. Dependendo do ponto de vista, a crueldade até parece uma virtude, não? Eu disse parece.

SEGUNDO MOVIMENTO.:

A chuva veio correndo atrás de mim e eu me deixei alcançar somente para obter o prazer das águas. Eternizei-me nas gotas meticulosas que me caíram sobre a face, que batizaram o chão por onde andei. Devastado, assim, pelo passado que não passa, retive - leve e delicado - o poder de me liquefazendo, me refazer sob a potência do novo. Ingenuidade, diz o mau gênio, mas a ingenuidade é uma arma bastante eficaz contra a estupidez. Sou uma criança ingênua e voraz, que desafia o próprio tempo com perguntas intermináveis - sem querer, sem obter, sem satisfazer, simplesmente porque não há nenhuma carência a ser satisfeita. Há as perguntas, no entanto. Minha vida é esta sinfonia.

Voltando ao que tinha dito sobre o sentimentalismo tosco e mole que mencionei, ele não é meu, juro. Pode acreditar no meu juramento, porque eu não juro pelo deus, eu juro por mim... tá bem, tá bem, não juro por mim, pois jurar é confiar demasiadamente no próprio juízo, e o juízo é a nossa fraqueza. Então, corrigindo, eu minto por mim, posto que mentir é contornar a verdade. Ocorreu-me que, um dia, e era de manhã, ouvi uma música muito bonita e triste que nunca havia ouvido. Pensei na hora: "mas que beleza de novidade, esse momento eu guardarei por toda a eternidade". De fato, dito e feito. O tenho guardado desde sempre, só por isso pude vivê-lo. Mas jurei, ou menti, não lembro bem, e o mistério se desfez instantaneamente... e a música bonita e triste voltou a ser a já conhecida toada da mesmice: não, não, não, não, não.

TERCEIRO MOVIMENTO.:

Vermelho de raiva e vergonha, queimando feito o fogo do devir, vi algo que - não devia dizer isso - me enojou. Foi um sonho, decerto. Eu havia fraquejado e quis morrer. E perguntava: que fé é essa? Nunca tinha experimentado este credo, esta aleluia! A morte seria o silêncio, mas fora o estrondoso entardecer. E o silêncio me salvou. O silêncio é vida.

Esquecer e não dizer, porém. As palavras se perverteram e se perderam em seu próprio uso e desuso. O sentido e o significado das palavras, embora sejam mutáveis e intercambiáveis, de tempos em tempos assumem a chatice imposta pela tradição. "Isso significa isso. Aquilo significa aquilo. Essa significa"... Bah! Patifarias! A palavra é a vida em movimento. E não será preciso atestar a validade deste argumento nos livros de gramática, por razões mais do que óbvias. A palavra é silêncio.

QUARTO MOVIMENTO.:

O que digo, devo dizer baixinho, para quase ninguém ouvir. A hipocrisia é imperativa; não seria de estranhar que eu fosse castigado e obrigado a falar involuntariamente em nome desse Estado. Então, vou falar por parábolas, que é um meio mais divertido de dizer as coisas: "Havia um velho que estava enlouquecendo. E quem dizia isso eram os outros, claro, não ele próprio. Diziam que ele estava enlouquecendo, porque vez por outra parava as pessoas nas ruas e dizia que elas traziam algo de errado na cara. 'Mas o que é que trago de errado na cara'? perguntavam. E o velho dizia: 'Deixa pra lá, você não ia mesmo entender' ".

Era de manhã, lembro bem

Era de manhã.

Agora que a noite é chegada

Sinto-me triste, porque estou cansado.

Os cansados têm muita necessidade

Em descansar.

(eis todo o perigo e tirania)

Mas me refresco e me refaço

Porque minha vida é esta sinfonia.

Pequeno Elogio ao Amor.:

2011-07-24T02:10:00.001-03:00

Eu amo. Como poderia não amar se amar é condição de vida? Se viver é expressão de amor? Decerto descontentes com nossa ignorância, rebelamo-nos contra aquilo que nos suspende. Mas o erro, o erro está em não sabermos que, quando um olhar se acerca de outro olhar, ainda que esquivo, continuamente esquivo - e no entanto nos livra de nosso egoísmo estranho, de nossa individualidade atroz - deparamo-nos com algo que de tão antigo, perturba nosso corpo, preenchendo-nos de tal alegria e tanta... simplesmente porque existimos, simplesmente porque o outro existe. E a vida acontece.

Madrugada a Iludir Caminhos.:

2011-07-17T02:30:00.002-03:00

"... mas ao deparar-se consigo diante do espelho,

a careta lhe fez o pedido: viva, apenas".

E se, por amor, brandir estrelas...

Simples como uma criança com fome?

Haveria de gritar, decerto,

Um choro rasgado pedindo alimento

E conformação.

Mas também seria possível,

Absorvendo a luz que lhe viesse de cima

Ou de dentro (ou que nem viesse)

Viver apenas,
Simples como uma criança alegre e saciada.

Os Tesouros do Rei.:

2011-06-20T20:58:00.001-03:00

Os tesouros do rei
estavam guardados
a sete chaves
e dois cadeados.

Ele se orgulhava em dizer:
“sou tão rico”!
Ficava tão feliz
que seus bigodes
se eriçavam.

“sou tão bonito”, dizia o rei.

Só que um dia
sua rainha ralhou com ele
dizendo:
“ó, meu marido e senhor,
os teus bigodes me pinicam tanto”!

E o rei se entristeceu
de forma tamanha
que arrancou os bigodes com a gilete
comprada do mercador que passava
toda semana na rua em frente ao castelo
gritando:

“giletes! giletes! para barbas mal feitas
e bigodes eriçados”!

O rei triste ficou,
porque agora
o seu tesouro
guardado a sete chaves
e dois cadeados,
não mais eriçavam seus bigodes.
E dizia:

“sou agora pobre, sou agora feio”.

A Canção do Vento.: ou A Prece

2011-06-11T13:10:00.004-03:00

Palavra paira por sobre o Tempo

e ele, contente, envolve a ela...

Ah, tempo, tempo

Quanto mais acresce

Mais sabe a vento!

Ventania de meu deus!

Espetacular fissura, caleidoscópio...

Ah, tempo, tempo

Quanto mais acresce

Mais sabe a vento!

Escapa ao meu olhar

ou fere o meu sustento...

Água corre tempo anda água nasce

chuva molha sol desperta morte nasce

vento sopra som desbrava frio adentra.

III

Deixa a água correr, deixa o tempo passar

Toda a água nascer pr’alegria vingar;

Deixa a chuva molhar, deixa o sol despertar

Toda a morte nascer pr’alegria vingar;

Deixa o vento soprar, deixa o som desbravar

Toda a água nascer pr’alegria vingar;

Deixa a água correr, deixa o tempo passar

Toda a morte nascer pr’alegria vingar;

Deixa a chuva secar, deixa o sol desbravar

Todo o frio despertar pr’alegria vingar;

Deixa o som despertar, deixa a morte passar

Todo o céu se abrir pr’alegria vingar.

Deixa a vida viver...

Poemeto da Felicidade.:

2011-06-11T13:09:00.004-03:00

Saudade em mim curtida

Forte abraço no vazio

O sul sopra em vento morno

Espalha-se mais meu frio

A tristeza em mim valida

Como estátua de ouro

Do leste o sol aponta

O azul do dia vindouro

Solidão em mim derramada

Água-forte em que me afogo

De cima vem por sobre, a chuva

E, feliz, enfim, acordo.

Avatar.:

2011-06-11T13:08:00.002-03:00

Instante estranho
atravesso meu deserto, vagaroso
(que forças me valem?)

Talvez o sol se suceda, costumeiramente
e à noite, lua fria a visitar-me
o vento acariciando meus cabelos...
talvez deus, talvez o diabo.

Nessa história as linhas são móveis
e o sangue é signo.

Mas não poderia fugir?
Pois, se quero o mundo!
E ter o mundo é mergulhar fundo
É mastigar e vomitar
aquilo que trago de mais profundo!?

Meu escuro,
Minha sombra,
Meu avatar!

Instante estranho...

Poema para relógio de bolso

2011-06-11T13:05:00.002-03:00

tempo tempo

passa hora

passo eu

passa vento

passatempo

passa agora

passarinho

voa fora!

tempo tempo

um minuto

uma hora

penso eu

pensa vento

passa agora

passavento

sopra fora!

Alarme Falso.: ou a balada woodyalleana.:

2011-06-07T11:05:00.002-03:00

Autoria.:

Nana Lacerda.

Meses, noites em claro
o pensamento a reverberar
Círculo incessante...

...madrugada; despertam os meus olhos
rastreiam paredes por alguns segundos.
Varrendo a mente em busca daquilo
que os despertou... círculo, círculo...

(...) e de repente: não penso mais!
não penso mais!! Não penso, mas...
não? Penso, mas... penso eu...
penso ainda mais penso... ais... mas, mais... ais!

(diabo de mente que pensa e mente, ah, mente de...mente)!

Círculo.:

2011-06-05T01:03:00.000-03:00

A meta é a seta
que parte direta
rasgando o ar
e o nada acerta.

A seta é a meta
partida e incerta
irrompe, ferida
desejo desperta.

Passa dia gira mundo
cai outono vem inverno
vem silêncio cala o berro
gira mundo passa dia;

gira mundo passa dia
fica a dor se vai o resto?
pedra dura sem o gesto
passa dia gira mundo;

passa mundo gira dia
só o sono só o medo
e lá fora sempre é cedo
gira dia passa mundo;

gira dia passa mundo
se a morte se o fim?
o meu não é como um sim
passa mundo gira dia...

Balada do amor ordinário.: encontro

2011-06-05T00:57:00.000-03:00

Postos assim,
chão veloz...
Movimento impreciso
da inalterável mudez
que os consagrou.

Frente a frente,
rosto a rosto.
Mãos austeras de um,
braços esquivos do outro.
E o mesmo olhar, duplicado e perplexo.

O silêncio ressoava,
era o amor que passava
e que, passando, ia ficando
no não-dito, no calado ardor
de um dia mítico.
Vivido e não-vivido na coragem de dizer-se.

Sombra a sombra,
gesto a gosto.
Unhas cravadas de um,
beijos sofridos no outro.
De comum, o intenso-vale que é a alma.

Calavam assim:

"...eu não ofertei a ti essa rosa exagerada!
Eu te renego a mim com a força da palavra".

"...tu ressoaste em mim como estrondo-tempestade!
Eu silencio a ti, tal qual mar-intensidade".

Postos assim,
ambos incompreendiam-se
pelo muito amar.

Soneto Falido.:

2011-05-26T15:47:00.004-03:00

A respeito das coisas, queria dizer
uma verdade que fosse eterna.
Que só durasse enquanto verdade,
que abrandasse as dores internas.

Mas trago correntes nos pés e nos pulsos
e não defino o que sou ou se sou
tudo aquilo que se é. Apenas imagino
aquilo o que faço, o tudo que dou.

É a surpresa de ter descoberto
a cada dia que passa, um ser diverso.
Dito a evolução que penso ser minha,

penso o passado – eu acho que tinha
uma maneira melhor de olhar
e expressar a verdade que trago.

O Espírito do Tempo.:

2011-04-30T02:59:00.000-03:00

Escurece o Oriente
Noite em trovoadas!
Cruzam os céus, relâmpagos de sangue
‘Eis o futuro’, berra o deus dos homens.

Desce à terra em graus úmidos
Em púrpuras vestes, o espírito novo
Tem no rosto a marca que o distingue
Tem no riso dentes brancos de clarear o dia.

‘Oh, fogo, amor meu, a ti conclamo’, diz.
Fala como quem range em ódio e cobiça,
Sua estrela ergue-se na bandeira
Que se dá ao vento de metralhadoras.

Escurece o Ocidente
Dia mal dormido.
Cruzam o mundo, mísseis de dureza
‘Eis o futuro’, berra o deus dos homens.

Infinitivo.:

2011-04-26T03:02:00.001-03:00

Rompera a casca que o subjugava.
Como uma coisa, assim, tão fina, pode ter tanta força?
Como uma coisa, assim, tão delicada, pode ser tão...

...nascer foi como morrer.

Ou antes a morte era a condição para a vida... porque via e ouvia e cheirava.
Os cheiros do mundo, a dama da noite? Sim.

Simples, como tudo o que é definitivo!
Definitivo? Existe isso?
Conhecera, até então, apenas o infinitivo...

Amar
Comer
Doer
Dormir

Sentir
Fazer
Conhecer?
Falar...

Não, antes, calar...
Tropeçar, levantar, cair, erguer
A si?
Ao mundo?

Como sói aos desesperados de silêncio
Como sal aos que se temperam
Como sou, aos que apenas vivem
Como céu, como são, como sim!

Como seu.
Como meu.

Como pôde?

Há certas lembranças que se apagam da memória
De um modo tão abrupto.
É assim um ar que se vem, não se sabe de onde
Um ar que se vai, não se sabe ao certo.

Há um véu que nos cobre de paciência...

Um dia assim tão novo
Só pode ser isso: alegria!

Folhas Voando.:

2011-04-24T00:50:00.000-03:00

...mas é claro! porque o amor é ardido. Não, não é uma invenção. Apenas percebi, dia desses, que o mar é apenas parte – embora imensa – de um mar maior. Nosso sal é mais salgado nas profundidades do mar. Por isso o vasto é em meio ao escuro e no longe...

... a favor das correntezas? Mas bem pode ser uma armadilha. Se tudo o que podemos é esperar e caminhar esperando que o caminho se revele em novas esperanças?! Convicções alheias! Eu desgosto de mim, completamente...

...é mentira! Nem todo o estado revela angústia. O meu amor é livre e seco. Direto e pesado. A alegria é condição para a liberdade...

...

Outono.:

2011-04-24T00:47:00.000-03:00

Não! – disse.
Sem nem saber para quê.
Apenas assim: não!
Poderia jurar, enquanto silenciava sua voz, que uma teia se fazia no teto. Geométrica, sutil. Perfeita. Mas não via aranha alguma.

Não! – repetiu.
Mas não a quê?
Nos calores do mês refrescou-se, bêbado e ávido como um cão com fome. Gostar de doer era um disparate, pensava. Seu sofrimento atual não lhe dava saída alguma, portanto, não havia ali, nenhum prazer. Não mesmo.

No entanto, doía, sem saber.
E desejava, quente, a vida antiga, onde não pensava e apenas ia...

Mas já havia dito o não.

A Loja dos Espelhos.:

2011-04-14T23:53:00.000-03:00

Abruptamente parou diante da vitrine. Não soube bem o que lhe chamara tanto a atenção. Talvez a incapacidade de revelar através de tanta variedade, sua própria face perdida em um bairro completamente desconhecido, ou mesmo as diversas faces que escondia sob a luz obscurecida pela verdade a que chegou mansa e calada.

A loja vendia espelhos de tantas formas e cores, e suas molduras eram tão atrativas! Havia as de madeira envernizada, as de metal polido, molduras negras como a noite que nos circunda; havia espelhos ovais, redondos, quadrados, retângulos verticais e horizontais, perfazendo uma geometria tosca e fragmentada, mas nem por isso menos bela. O que de comum podia enxergar, era que todos os espelhos insistiam, cada qual, em uma imagem sua, como um carnaval de máscaras. Mas como um narciso avesso, algo nisso a desagradara enormemente.

Vagou um tempo longo, de imagem em imagem, tentando captar qual delas exprimia mais verdadeiramente sua face. Seu rosto ia mudando tão drasticamente, que fora difícil acordar entre tantas diferenças. Será que cabia em todas elas? Será que nunca coube em nenhuma? É certo que já havia se olhado no espelho, antes, e mesmo se entregava à arte de pentear seus longos cabelos por horas a fio, quase cotidianamente, num ritual. Mas ali, em frente a loja dos espelhos - talvez a própria sutileza e atenção com que se entrevia de tantos modos distintos - algo de novo aconteceu.

De repente, como se a tomasse a sede dos desesperados, baixou os olhos e mirou o chão quebrado da calçada, procurando algo que beber. Ou esconder-se apenas. De quem? De si? Daquelas tantas cópias que a olhavam? Seu corpo, então, parecia desfazer-se lentamente, de dentro para fora, como querendo retornar ao seu estado de átomo, em uma vergonha orgulhosa. Como que fazendo par com os cacos em que a calçada se fingia de forte para as pernas apressadas do público que, ali, se fiava; inocente, ignorante dos passos que precederiam a possível queda.

Um homem que passava lhe perguntou as horas. Não soube o que responder. Mas isso serviu para que seu corpo se reconfigurasse em um modo estranho e perplexo por não saber sequer as horas. Havia o tempo, então? Sim, havia o tempo. Havia tempo. Haveria de?... apressou seus passos em direção à parada aonde deveria aguardar o ônibus que a levaria de volta. E ouviu - ou seria imaginação? - dos espelhos já distantes, gargalhadas monstruosas conformarem-se em sua verdade tardia.

...

2011-04-03T21:44:00.000-03:00

Quando eu entrar por esta porta aberta - mais que aberta, escancarada! - e do escuro da sala eu puder entrever o brilho sutil da poeira dançando à luz da lua, então saberei... não, não! então, sentirei... melhor ainda: então, sonharei que toda a escuridão me possibilita alguma saída. Longínqua porque perto, amada porque minha.

Coragem!

2011-03-19T23:58:00.000-03:00

... a primeira vez que Ela percebeu o perigo, fazia uma tarde ensolarada. Seus olhos vagavam, pesados, de nuvem em nuvem, como procurasse, em vão, alguma fórmula secreta. E foi assim: as horas passavam, apressadas, e o receio veio. É verdade que se o carro não tivesse freado tão bruscamente... mas também é verdade que se tivesse resolvido dormir mais um pouco, teria algum pesadelo. Pois o que sabemos vale tanto quanto o que não sabemos. O que vale é a construção? Embora o material utilizado não fosse inteiramente seu... sua casa era, ainda, sua casa. Assim pensava.

O mais foi que, carregando as flores - tão brancas - em suas mãos, Ela sentia no vento uma doçura impecável. Demorava-se, aflita, procurando na delicadeza do gesto, simbolizar uma entrega que, sabia, transmudaria seu corpo, em outro. E queria outro corpo, pois queria outra alma. Pousou, então, as flores brancas sobre o banco e as olhou com febre e desprezo. "Que as horas me sejam distinguíveis, oh deus, e que de ontem em diante meu futuro me seja, já". Mas assustou-se com a prece como quem comete um delito de morte. Como quem não compreendesse o próprio desprendimento, se desprendimento era, e então, se fez atávica como um fruto que amadurece, e menos por fé que por sorte, desejou forte e promíscua, que lhe fosse dada uma vida.

E era mais de meio dia. A hora cheia. O sol rasante. A fome veio. A sede apossou-se de sua boca, fazendo seus dentes desejarem a umidade da terra. Ela não comeu, não bebeu, e deixou-se queimar sob a luz complexa que se soltava do ar. O receio foi aumentando, grau a grau, vida a vida, conforme Ela recordava seu passado, e alguma coisa estava errada, não estava? Porque a necessidade com que nos lançamos em busca daquilo que mal sabemos era a avidez emprestada de um deus tão velho, que nossa imaginação suportava pouco a inconsistência desse pecado. E a legitimidade do desejo nos deixava livres para errar. Então, um pássaro piou seu piu alegre, e aí foi um medo descontrolado que subiu do estômago até seu peito, fazendo seu coração bater com uma força inesperada, querendo abrir a golpes uma saída.

"Mas por que"? Sem se dar conta de que a pergunta cabia mal em sua incongruência, pois, afinal, por que, o quê? Ela engendrou uma resposta pouco satisfatória, mas que ainda assim a confortava provisoriamente. Pensou que as coisas estavam assim, difíceis, porque decidiu sair e o carro freou tão bruscamente, e as flores eram tão brancas, e o pássaro piou tão... triste!? "Mas que delicadeza, a minha. Era sim, era tudo isso, e ainda assim, eu sou alegre"! Sentiu-se, então, mais corajosa e decidiu recolher as flores do banco. Em suas mãos elas ficavam melhores. Não fazia sentido isso, pousá-las para morrerem nessa tarde quente e vazia.

E o perigo desfez-se, como uma ressurreição.

Vigor.:

2011-03-18T00:47:00.001-03:00

"Há essa hora... melhor que não houvesse? Pois nem sempre a vontade nos comanda. O querer, aqui, não tem vez, mas há forças que nos determinam de modo completamente involuntário. Há essa hora em que o corpo grita: "paciência"! E o mesmo corpo, do ponto de vista de nossa incompreensão terrível, faz-nos pendular entre o sim e o não de maneira quase cruel. Mas ouço, ouço e afirmo: paciência. Para que não corramos o risco de quebrarmos a sutileza de um amor que nasce. Pois, sim, quando nasce um amor, há que se tomar alguns cuidados que, normalmente, passam por nós desapercebidos. Havemos de sorrir um sorriso franco, aberto, sem perigo de nos macularmos com a gradação natural que se impõe nesses instantes perplexos! E também chorar nossa tristeza de outono, e ouvir a voz que nos saboreia em seus enigmas de oráculo".

O peso de se ter uma sombra! Quando pensara ser definitiva a luz que o encobria da morte. Era uma alusão. De incerteza em incerteza, ter chegado a um tempo liso, enquadrado, fortificado pelo próprio e contumaz egoísmo: transformado em certeza! Queda, sim. Queda firme e longa, longe é que se cai, decerto. Aumentado em sua grandeza. Mas o mundo era tão maior! Fora revestido com honras tamanhas que fincara no solo sua bandeira. Como uma canção. O que destruiu, também, a sua paz, pois na luta que encerrava, a paz não cabia. E o solo negro e escuro engolia com sua boca demoníaca não só a bandeira, como a ele mesmo.

Acordou assustado e estimulado. Os gritos na noite foram ouvidos? Na memória, ficara apenas um simples eco reverberando... reverberando... E o mais foi que o dia abriu novo, embora velho parecesse. Como desmentir a impureza dos seus sonhos, se esses não realizavam a impureza de um desejo? Sendo um canibal, comeria a própria carne, numa meditação esquerda. Pousou a xícara de café por entre as pernas a pensar - se é que pensava - a imaginar a correção de um passado recente que o remetia a um passado mais remoto. O sagrado. Era isso o que buscava? O silêncio duro e gris do sagrado, espalhado nas coisas que se vive. Mas se só se vive uma vez! Como poderia? Mas não, era algo mais que o envolvia, uma coisa densa, sufocante, como quando nos alegramos e, em seguida, mal sufocamos uma desistência! Arrendava seu segredo sem o saber? Mas não tomara posse, assim sentia, não tomara posse. A delicadeza do dia se abrindo, era como uma violenta chibatada.

Então, ouviu:

"... não há palavra apropriada que possa dizer sobre este estado. Um lance de momento e momento inteiro há de ser. Não. Nada. Tudo. Sempre. Sim. Palavras que exprimem nada além de um juízo inadequado. Desmentindo... este estado não é comparável. No entanto, o registro, para que fique a marca de uma mudança, para que fique em mim, o rastro de uma vida."

Ao que respondeu, quase sem querer...

"Mas nem é sofrimento, nem é tristeza! É uma alegria. Toda variação, aqui, deixa de ser. A aceitação é o possível vivendo. O acolhimento. Mas de quê? Cabe a pergunta, mas não cabe a resposta. Sem dialética e sem retórica, sem palavra alguma, aqui é o não-lugar. É o sem-tempo. É o inexprimível. O amor torna-se um bruto diamante a ser lapidado. E isso demanda tempo e disposição. Inigualável e distinto de mim mesmo! Sem caminho, e mais ainda, sem fim! O sempre-novo? Não. Sim. Nunca. Talvez. Palavras, palavras que se vão, vento ventando e chuva chovendo... palavras que se vão".

(...)

Instinto.:

2011-03-16T22:48:00.002-03:00

Eis o termo e eis que é o começo: a vida, a vida é toda misturada. Desavisada. Refresco de memórias são sais que já não salgam. E água vai, redonda, por entre canais que são o longe. Longes. Esperar, bem sabe? Esperanças. O que riso esconde é o frio de uma tristeza chã. Este despreparo. Em que primeiro o amar se torna medo e o medo desespero, solto, arredio; e só depois e depois que brota uma alegria tardia, mas que sustenta toda a mudança. Rumos...

Impróprio

2011-03-01T01:31:00.000-03:00

Destino
Palavras iguais
Abismo
O mesmo sal
Som futuro?
Não vejo mais muro
Algum...

Mas sei eu?
Seria o andar
Cansado
Arroubo e festa
Ferido e só!
Gelado
O gelo do mundo.

...O Inominável.:

2011-02-20T15:43:00.000-03:00

Decifrar a voz do tempo?

Se em um minuto, e menos, passamos por tantos estados distintos! O choque, é o choque que nos faz vibrar e viver. Mas que? Antigamente, o tempo e a Justiça eram o mesmo. Chronos e seu ímpeto, irrefreável. Até o dia em que o fiz vomitar e redobrar-se de dentro pra fora, conformemente... sei o que sobrou? Hã? O óbvio. Foi isso o que sobrou, o óbvio! O óbvio é o intenso.

Diz-que: "viver é muito perigoso"... o é? Sim. Acordo. Viver é mesmo perigoso, mas morrer é o tédio, o tedioso, o menos, o mal. Mas então, como é que esse desacordo tamanho faz-me parecer que vivo como se a morte estivesse a meio-passo? Não é algo que me falta, mas é algo que me sobra! Sempre soube. Expandimos nosso sangue por todos os lados. Coração que cresce, coração que acresce, rememoráveis feitos e únicos, irrepetíveis: a vida é o sobrante que há, da morte? Mas em que repenso e vejo é o contrário, é isto: que a morte é o restante do que há, da vida. De um modo ou de outro, a vida é afirmação, a morte é o menos.

Ah, bem vejo... bem vejo... toda a luz de antes toma fé de novidades! É mesmo do escuro da coisa que se produz a claridade. E agora que sei o que sei é que desejo mais e melhor o que desejo...

Longes, longes!

Mas ao amor não há impossíveis, decerto.

Travessia.: (em homenagem a Guimarães Rosa)

2011-02-15T08:36:00.000-02:00

"... e foi que parou-se mesmo e de vez, o tempo. Em meio a um calor dos ínferos, saturado, mau a mau; as sombras de vento que das árvores projetadas no escuro da noite se tangiam, enfeitando todo o calmo e sufocante sono. Era verão, a meio. O já aguardado outono, principiado nas ideias lá dele, oferecia algum tipinho de esperança começada; mesmo sem se saber ao certo, se, enfim, afirmava..."

O desafogo! Então, rendia? Pé a pé é que se sobe a encosta, íngreme, como o valor da subida. O campo deserto. De fome, de fome foi que sobraram umas tantas arvorezinhas, miúdas e magras. Os frutos secos e o sol a pino, saboreando prazer sobre a cabeça pesada e insone, mandando raios de calores sem fim nem sossego, nem sombra faziam. Continuava. "Morrer é o tédio". Clamava vida em seus encontros. A rocha dura macia ensinava a dormir bem esperto. Abandono? Nada! Era mesmo é a viagem fatal. O destino se preza? Não se foge. Ontem, ainda, reclamara acaso seus amores antigos e bem sabia: ali não era. E pra frente é que se anda? Rodeado de sono e gente... a força, sabia, era uma e única. O giro. Dançava ao vento, rumava, era um equilibrar-se, ausente, entre o bom e o bom. Mal e mal! Atinava pr'aquilo? Água, só, pedia. Água que não vinha. E o calor, decerto denso e resoluto lhe queimava os olhos. Luz demais também faz mal? Deserto, noite, vazio e estio... Vida pesava...

A vida é imensa! Na solicitude do dia, noite se espelha. Refresca e se pega a espalhar toda sorte de coisas. O que há para saber já se sabe: que no escuro da coisa é que se encontra claridade... Um átimo, um relance, o rápido e célere contratempo. No entretempo é que se enxerga veraz e forte. O todo do mundo. O caminho é por se trilhar. Travessia. Não se obra vida mandada e acabada. Estamos mesmo e sempre incompletos no mundo incompleto por se fazer. Eis a beleza de tudo! Então, cabe mesmo o medo apavorado em se fazer o que se faz? Arre! Não! Afasta, assim, o medo, porque é do escuro do mundo que se faz a claridade das coisas. Apraz coragem, se seja! Não desoriente caminhos pensados onde nada se pode. Se pode! É só o que há. O Obrar.

Como se diz.:

"A colheita é comum, mas o capinar é sozinho".

(João Guimarães Rosa)

Redondezas

2011-02-05T02:57:00.001-02:00

Amar
O mesmo amor
Intenso-vale
Montanha a dentro.

Fortifica.

Rumar
Um outro rumo
Sedento-mar
Sal amiúde.

Gostar.

Esteio.:

2011-01-23T02:03:00.000-02:00

Se era verão?
Um vento leve secava a umidade das ruas
Espalhando águas em direções opostas;
Ao abrir da noite.

Clarão de luar
Tímido fluxo de luz
Insistindo nos postes sua fixação pela terra;
Corte transversal.

Eu. A janela. O olhar.
Parados sobre famílias invisíveis
A recuperar memórias fugidias
Lançados sobre o mundo, mudos,

Aquietados – eu, meu cigarro e o fogo!

O negrume se estendia
Enquanto os pés batiam, suaves
Num chão empoeirado pelas sutilezas do tempo.
A coruja espiava, solene:
“Cor... cor... corpo... cor... cor”

Coração.

A cidade é um deserto almado expandindo luzes e miragens mirabolantes. E concretas! Passa sob a janela uma moça bem vestida, uma sombra, e os seus olhos apressam-se em sorver a rosa que carrega – altiva e dura, como um rubi. Está feliz, até sorri...

Mas uma chuva fina começa
O mundo nasce: é mesmo espetacular!
O vento paira, solícito
Muita água para se secar
“Comigo ninguém pode”.

Fecho os olhos, ouço o sono
Faço murmurar meu desagrado de fins de outono.
Não penso, estou livre,
Livre, calmo e diverso.
Mudo. Repetido e mudo.

Saudades tamanhas!
Solidão extenuante!
Sofrimento necessário...
Calma, paz, aconchego (?)

Abro os olhos.

Anti

2011-01-05T22:50:00.000-02:00

Nem tanto a passagem, mas a corrente
O tempo é célere, mas tudo vai lento.
É que o mar, em verdade, não sabe o tempo
- a sua densidade é sempre maior.
E não é que escolhe, para si, alegremente,
A intensidade das ondas que, em si, descobre,
(a vontade não lhe cabe)
Mas é a necessidade, nele, a exprimir-se
Com maior ou menor gravidade,
Quem determina o seu alcance.

Desistência

2010-12-27T13:23:00.000-02:00

Onde sei que perdi, resisto
Não há vento que demova o que sou
Ainda que em vento eu me transforme
Serei o mesmo, sempre; e sempre a mesma força.

Onde sei que nasci, insisto
E é bem possível que eu morra muitas vezes
Ainda que, contínuo, eu me divirja
Serei o mesmo, sempre; e sempre a mesma força.

Delicado, como o som de um trovão inesperado
Fascinante como a chuva de uma qualquer segunda-feira
Infinito, como um ponto azul no céu, determinado
E finito como o mar tocando a beira...

Assim,
Onde sei que perdi, eu vivo.

Amor.:

2010-12-21T02:23:00.001-02:00

"Se havemos de amar - por força mesma da vida que nos contém - que seja, então, o amor mais leve. Porque há uma espécie de incompreensão que nos assola o corpo de modo a nos convencer que amar é sinônimo de doer profundo. Se havemos de doer - por causa de nossa imensa pequenez - que seja a dor menor. Como a de uma criança que, ao perder o jogo, chora tão desesperada e intensamente, que em segundos já está, de novo, disposta a jogar. Nos bastará, isso?"

Hoje não escrevo poesia, nem mesmo em intenção. Às vezes escrevemos despreocupadamente e os versos saem, mágica no escuro. Mas hoje, nada disso intento. Quero mesmo é criar lugares imaginários e provisórios, de onde me possa ver a mim mesmo, e isso não é bonito, não é belo. Portanto, não busquem aqui, a beleza. Hei de, hoje, ser grotesco como uma aparição. Apareço, portanto. Revelo-me assim: pássaro deslocado do céu, preso a uma gaiola de ouro! Peixe translocado do mar, frito, frito, bem frito. Gato escaldado de vez, acostumado, enfim, à terra e à lama. Fênix impotente em seu fogo, impedida de renascer... assim me revelo.

Mas há que ser mais direto? Pois bem. Que seja! Assim, me direciono: não sou o vôo, sou o medo do vôo; não sou o nadador, sou o afogamento; não sou a salvação, sou a própria queda; não sou o infinito, sou apenas uma possibilidade.* E essa última frase eu quis roubar, porque hoje estou sujo. Espero que não se importem. Porque no estado presente, a inspiração não vem, e para ser é preciso ser outro, ser alguém, que não eu mesmo. Assim, precisamente, largamos nosso ego ao seu jogo estúpido. Sozinho, solitário, perdido entre o sentido de sua presunção e a necessidade que sente em deixar de ser.

O caso é que havia prometido a mim mesmo ser simples, e estou complicando as coisas por aqui. Não liguem, é apenas um sintoma. Tampouco se aborreçam, acaso nunca pensaram assim? Que as coisas, em si mesmas, não podem ser boas ou más, belas ou feias, amadas ou odiadas? E que para as qualificarmos, dependeremos em boa medida do encontro pelo qual elas se promovem? Mas se disse isso tantas e tão repetidas vezes e você não ouve, é porque não entendeu. Recomeçemos: quando meu olhar se acercou do teu, pude amar mais propriamente, porque já não amava a mim, não amava a você, mas sim aquilo que somos juntos. Melhorou? Espero que sim... o diabo é que não nasci para ser direto nem direito! Sou torto, torto e esquerdo. Como uma maldição. Me ver é como enxergar dentro de um caleidoscópio, todas as luzes distinguidas e fragmentadas, formando formas indistintas e unidas por um e mesmo poder: a dança!

É preciso ter paciência para que o saber se torne conhecimento (ou será vice-versa?). Mas me desvio. Viram? Sempre tomo um atalho... não quero tratar de saberes e conhecimentos, aqui. Isso não é um tratado, embora também não seja um poema. O que é então? Não vale a pena responder a perguntas que não tragam algum sentido implícito. Perguntar o que é, é a pior das perguntas, a mais perigosa. E essa frase também foi roubada. Ah, como expressaria essa dor, vívida, intensa e alegre? Quem sabe apelando para um poema de verdade? Vejamos: ..."quando a criança era criança, era a época destas perguntas: Por que eu sou eu e não você? Por que estou aqui, e por que não lá? Quando foi que o tempo começou, e onde é que o espaço termina? Um lugar na vida sob o sol não é apenas um sonho? Aquilo que eu vejo e ouço e cheiro não é só a aparência de um mundo diante de um mundo? Existe de fato o mal e as pessoas que são realmente más? Como pode ser que eu, que sou eu, antes de ser eu mesmo não era eu, e que algum dia, eu, que sou eu, não serei mais quem eu sou?"**

Essa não é, no entanto, a parte mais bonita do poema. Não importa. É justamente o que queria dizer. O modo de perguntar está errado. Mas em alemão fica mesmo bem bonito. Falando em errar, não é errando que vivemos? Digo, errar é um modo muito comum de se viver a vida. Erramos pra lá, depois erramos pra cá, voltamos a errar na direção anterior, e mesmo erramos sem direção alguma. Com sorte e muito cansaço, encontraremos algum lugar para repousar, em algum tempo impreciso, em algum momento inesperado? Mas, então, tudo se transformaria de tal forma, que o que foi, deixaria de ser e o momento novo, tão completo em si mesmo, promovido pelo encontro entre o antes e o agora, se mudaria em outra coisa, igualmente imprecisa, igualmente inesperada, e por isso mesmo, de uma beleza aterradora.

No entanto, não nasci com esperanças. Por isso, nada espero. Mas nasci com um desejo bem grande, e isso há de assegurar algum destino. Qual seja não cabe aqui dizer. Vinha pensando, ainda ontem, em algo que me comoveu até os ossos! Li uma coisa escrita que dizia assim: a vida é imensa. E é possível que todas as obras que obramos, sejam quais forem, não tenham senão uma única intenção, isto é, reescrever esta frase dos modos mais improváveis. Nisso sim, há alguma beleza, não obstante, seja, também, terrificante. Daríamos conta disso? Não saberia com o que responder.

Já vou terminando, tenham calma. É que tem uma coisa que não disse e que me quer sair, de alguma maneira. Às vezes é preciso estar muito atento para captar a palavra adequada. Hoje, que estou desatento, me sinto em dificuldades gigantescas. Pode ser até que eu já a tenha dito. Não aqui. Não agora. Mas desde sempre. E não eu, propriamente, mas a voz que em mim ressoa e que por mim se expressa... algo assim, meio parecido com um vômito ou com um gesto imperceptível. Não como um gênio, decerto, pois estes dizem muitas impropriedades. Sim, acho que como vômito.

Não a encontro agora. Nem adianta procurar em um peito vazio, porque "o que damos aos outros é o que temos em nós... se somos vazios, proporcionamos vazios, não é culpa de ninguém. As coisas são como são"... mais uma frase roubada, discaradamente, porque quando não encontramos, nos apropriamos, não é assim? Ou seria mais como encontrarmos aquilo que somos no outro? Eu já disse isso? Eis algo muito próximo do que pretendo, se é que pretendo algo com esse delírio, outra apropriação: "e não importa o quanto estejamos dispostos a ver o melhor ângulo, não se pode mudar a natureza... eu repito isso como um mantra. O que a natureza diz é música pra mim. Seja sim ou seja não. Eu não sei forçar portas e nem quero aprender"...***

Ah, as potências da Natureza! É bem possível que eu não tenha dito nada com tudo isso. No entanto...

* frase de minha amiga Susana Martins

** trecho do poema Song of Childhood,de Peter Handke

*** as duas frases roubadas desse parágrafo são de autoria de Nana Lacerda, minha grande amiga

Fantasia.: núm. 04

2010-12-09T01:32:00.001-02:00

Estendi minhas mãos, ávido e recorrente
Àquilo que presumi ser minha pedra.
Como não poderia, perguntava eu, tocá-la e
Com a força da minha vida, restituí-la?

Longa presunção, paixão luminescente!
Seus fogos confundiam, qual fogos de artifício
O que em realidade acontecia.

Compreendi, em seguida, triste, famigerado
Aquilo que recebi como uma perda.
Mas então, recrudescia? Rumava eu, num minuto e
Fremia em ira intempestiva? Acordava...

Oh resignação, de novo; sobrava a minha pérola?
Seu brilho não há de ser meu, como não há de ser meu o seu gosto!
Mais uma vez o meu sangue esbranquiçado.

As velas acabadas como promessas mal feitas
O fogo diluído na lava habitual
A reza dissipada na luta sobrehumana
Os deuses espalhados na necessária lei causal.

Foi um sonho injusto,
Apenas um sonho injusto.

Poema do Encantado

2010-12-09T01:13:00.001-02:00

À Andrea Costakazawa

O salto durou o instante preciso
Em que dos olhos prevaleceu a luz.
Posta manhã em cruz revelada
Pousa nas mãos o mágico objeto
Perfeito no gesto que coloriu
A fronte já ruidosa a iludir caminhos.

Ergueu-se sorriso, delineando o corpo,
No espelho ferido com tal luminosidade
A captar, da janela, a cidade orvalhada
Em febres e pressas; pousou os olhos dispersos
Sobre o ninho serenado, em contínuos cuidados
Fermentou-se grandes desejos
E mais o grito recôndito-guardado-febril.

Sem resposta fora ou dentro
O juízo entremeado de afetos decidiu:
O tempo parasse, agora, nesse momento arredio
E o relógio marcasse 07:13, hora mágica,
Milagres ocorressem e já o povo sublimasse
Desejosas passagens entre o escuro e o claro.

Assoma o lindo pássaro de fogo erguido do mar!

O quanto dissesse forte e coroada
Da amizade doce palavra retirada
Esconde sublime a canção almada
Toda corporal expressão de vida.

Em silêncio duradouro e risco
Deste amor que não cobrando, oferece
O melhor de todo o encanto
Proferido insiste, construindo a paisagem.

Fica o eterno e delicado segredo
Que compartilhas
Fica o feliz encontro e o sorriso
Com que felicitas
A todos os que se sentem emaranhados em tua teia
Alimentando-se mais e mais do mais puro alimento.

Poema Febril

2010-12-01T00:32:00.001-02:00

"em noites de tempestade

quando o mau sonho nos invade,

resta ainda, no limite,

domesticar-nos".

não tenho nada a oferecer
sou à esquerda de quem fica
o quanto valho não cabe num livro
a minha escuta é fosso profundo.

fosse como fosse, insisto ainda
à parte isso, sou como um sino
a extenuar seus sons agudos
mas sei que já nem sou o mesmo.

quanto à sabedoria, quanto à destreza
nada posso! sou à esquerda de quem vai
o rumo certo (antes, um certo rumo)
é necessário.

o enjôo é como uma pedra nova, cintilante
e indica o caminho reverso como o mais fascinante
embora nauseante; é para a frente que se anda?
arre! quero, hoje, é ficar parado, só um pouco

haveria de saber, então, quanto vale uma má escolha.

vou fazer assim: espremer esta espinha em meu cérebro
e depois, curar a ferida com álcool e fel
minha tristeza é potente porque não é tristeza,
é indignação.

já não posso falar sobre o quando,
pois ele queda, já, esquecido.

O Poeta do Descampado

2010-11-27T11:15:00.001-02:00

Orquidário

2010-11-06T00:10:00.002-02:00

Parar com tudo!
Fechar a porta
Mudar o rumo
E ainda ter sobras para amar.

Mudar de casa
E de cidade
E de planeta!
Ainda ter contas a acertar.

Trocar de nome
De vestuário
Comer açúcar
E ainda ter dores pra doer.

Calar a boca
E os ouvidos
E os sentidos
Ainda ter forças pra esquecer.

Se tudo muda
Se tudo fecha
Se tudo pára
Se tudo cala,

Fica ainda esta imensa saudade de mim.

Explenditude

2010-10-29T23:26:00.000-02:00

Restou daquele azul,
a perplexidade.

Um querer absurdo
brotado da terra escura.

Dos poderes jovens
ainda insiste o rumor cego, porém vivo,
de que o mundo vale, sim, o mundo.

Aproximada a estrela fatal,
(dir-se-ia longevidade infinita)

O sono calmo berçando a vida
como a um feto natural e feliz.

Pude reaver, então,
o movimento especular que, morto, perdia
o caminho deixado por trilhar
e o futuro largo, expandido
a se completar.

Proibição

2010-10-29T23:17:00.000-02:00

Se eu confessar que te amo
Tudo se perderá, prontamente.
Diluído no ar insensível
De mais um dia quente.

Porque eu amo o amor torto
E não estou preparado para tanto.
Eu caibo no suor de mim mesmo
Por isso o despertar é um parto!

Quanto fogo cabe numa palavra?
Quanta água sustenta uma pergunta?
Quanta terra cabe num gesto?
Quanto ar reside em minha busca?

Durmo.
Durmo?
Durmo!

E, sim, sonho secreto e sedento
Sem me ater ao arriscado despertar.

Vou.
Vou?
Vou!

Vôo, variado e veloz e visível
Entregando-me ao instante febril.

(...)

E das mãos os fios ornados
Em ouro e chumbo reluzente
Caíam - espessas serpentes -
Em longos volteios esfumaçados.

A Oração do Fogo

2010-09-21T03:18:00.002-03:00

Foto por Evandro A Maciel

À Nana Lacerda

Até então, não sabia... por isso me perdôo. De fato, sou o único que posso me perdoar. Mas é mesmo preciso sonhar, e até aqui, eu morria! Olha, não vê que as cores com que o mundo aparece são cores de sonho? É bem difícil explicar, muito mais fácil é sentir. Também sei que há sonhos que pesam... são os pesasonhos. E mesmo neles havemos de encontrar sonhos que nos colorem.

Não, a vida não é fácil. Viver é estranho e outro, às vezes. Mas existem acontecimentos que nos ultrapassam com uma tão intensa agressividade e calor! Como algo que nos escapasse. Não algo trivial e simples, mas uma coisa essencial e secreta e que guarda em si a chave que nos abre a porta para... nós mesmos? Sei que a história da verdade é cheia de contra-sensos. E sei, também, que a verdade é momentânea. Mas há no fluxo do devir uma potência enobrecedora que deve mesmo ser verdadeira! Me iludo? Que ingênuo é não se iludir... que gris é não perceber o sentido oculto das vivências! Estou em choque porque amo o mundo com todo o meu corpo. E isso é de uma dor esplêndida! O susto com que observo meu amor é de um transe mágico. É o espanto. Talvez a felicidade se limite ao espanto com que a vida nos preenche cotidiana e continuamente.

E quero dizer outra coisa, agora. Porque escrever é assim, pegamos em algo e somos logo envolvidos por outra coisa. É como desenrolar um fio de lã e criar novos traços nos chão que nos sustenta as pernas. E o que vou dizer é tanto chocante e febril, que mal consigo... é o seguinte: o amor é nosso sonho mais intenso! Quando amo, é um sono arrebatador que me sobreleva. E vivo tão intenso, que a minha morada torna-se em luz e sombra e cor e morte, porque acordar é preciso. Assim, visito em trânsito aquilo que percebo do meu mistério. Ora a vida, ora a morte e sempre a potência do desejo. Ora a sombra, ora a luz e sempre a potência do olhar que me forma. Ora a alegria, ora a tristeza e sempre a variação que me constitui. E me pergunto: que espécie de egoísmo é este? Será que é egoísmo? Acho tão nobre e eficaz essa natureza! E que presunção é esta? Será mesmo presunção? Acaso não sabemos que tudo o que somos cabe na palavra amor? O ódio, a febre, o torpor, a ganância, a generosidade; o susto, o espantoso, o fatídico, o perverso, o instante; o bálsamo, o cálido, o pérfido, o satírico; o vento, o mar, a terra e o fogo, sobretudo o fogo.

Ah, densidade divina! Este corpo é alimentado com teu fel! Com o mais duro horizonte de pedra dura com que me deparo tristemente. Mas ao mesmo tempo com a revolução secreta que se obra pela consumação e transfiguração do fogo. E isso me alegra. Havemos de arder muito para sobrevivermos dignamente! Meu coração é chama onipotente e o meu esplendor é telúrico. Sou difuso e o meu véu é aparente, mas o que ele guarda é o segredo mais fecundo. Fiz uma promessa, um dia, e após, quedei arrependido. Não porque não pudesse cumpri-la, mas porque a minha fome chama-se liberdade. Quando percebi que a promessa mais valiosa é aquela que silenciamos em nosso ventre pude reinaugurar o meu lar com a paz contravertida dos famintos! Pude enaltecer o silêncio com a voragem dos que bebem sangue!

Mas meu amor se encontra preso, um tanto. Por pouco tempo. Oh, sim, o deus é a miragem perseguida e inalcançável pois deve ser vivida presentemente. Difícil acreditar? Não há homem ou planta ou animal ou rocha fresca que não traz em si a potência dos famintos. Nem o frenético movimento dos nossos dias pode excluir o verdadeiro. Ao contrário, ele o põe. O perigo que me assola as horas é um e único, e isso é, também, espantoso e chocante: não ser fogo. Que é o mesmo que não ter sonhos. Indício de uma morte lenta e invisível. A pior morte com que se pode conviver.

Então, meu rito é sacro e profano, pois minha fome é tamanha! Meu canto é desafinado e cristalino, pois minha voz é de todos. Minha dança é delicada e brutal, com ela convoco as forças revolucionárias que transfiguram o real em peso e leveza, velocidade e lentidão. E não há sorte ou sortilégio que me faça perecer a falta mesma de amor, porque tudo o que sou cabe nessa palavra. Sobretudo minha fome. Sobretudo o fogo!

PS.: o termo pesasonho é um empréstimo que fiz do já grande artista Nanã, filho de minha amiga e querida Nana Lacerda a quem dedico este poema.

A Oração da Terra.:

2010-09-19T04:25:00.000-03:00

foto por Evandro A. Maciel

Fora preciso permanecer acordado noite após noite e ver o dia dividido entre a sujeição e o labor e por tanto tempo oferecer-se em sacrifício silencioso e voraz. Fora necessário fenecer em meio a madrugadas de gritos, de sussurros, de vozes cantadas desafinadas e lúgubres. Era reticente e cruel quando em vista da lua mais luminosa pude deitar-me, rosto no chão, úmido em meio à secura desses tempos, para ouvir os passos secretos do futuro espelhado em meu vítreo olhar de boi. "Fora! Eia! Ruge, leão"... era meu demônio insistindo em uma vida obscura quem berrava. Fora preciso decidir pela vida.

"Vem, vem... as mãos moviam-se brancas em meio ao escuro da terra. Vem, pode vir, chamava-me com seu fogo esplendoroso, com seu olhar de raiva vital! E era de uma liquidez serena como a de um mar calmo..." Eu fui. Então, a angústia mostrou-se forte posto que a imaginação resultou inútil. Não se pode ser fora de si ou do mundo, a abstração é uma grande, imensa ilusão. Não se foge da vida! Nem há morte, verdadeiramente. Há a expansão e há a expressão de tudo o que é vivo. A própria luz que se acende é teu olhar afetado de claridade. A escuridão que revolve, é teu olhar afetado da matéria viva! E o instante é onde a efetuação ocorre. É o acontecimento, percebe? É o acontecimento deste instante que define o que se é, singularmente.

E a voragem do dia debandou com a chegada da noite preciosa... e o mistério do tempo fez-se bruma penetrado pela chegada do múltiplo! Instante febril. Oh, sim, foi um susto infantil. O poente se avisava. Deslumbrante fenômeno. O futuro nunca esteve tão passado, o passado nunca fora tão esquecido. O presente só me diz sobre o instante, o agora é o modo de vida real. Com a esperança perdida, o meu bem soltou-se das amarras de antigamente e pude ver, claramente, as coisas sendo elas mesmas. Quanto ao sofrimento de ver frustrados os meus desejos, creio que agora, com esta nova colheita, aposso-me do meu real desejo.

E a terra que sou, disse através do espelho: "sou de uma liberdade assustadora. rápido, meu olhar clareia como raio e sou transportado para o mais secreto de mim. O que vem a ser provém dali, do canto escuro que se ilumina na e pela palavra. Seco, forte, transmudado". E mais: "se dissesse que morrer fosse preferível a estar a um passo da salvação, não mentiria. Se dissesse que viver fosse preferível a fixar-se na terra úmida e vária, não faltaria; pois meu é o desejo e quase o perco de vista. Minha a coragem com que lido... das coisas fecundas a melhor é o amor".

Essa liberdade é o serenar-se com a plena volúpia dos dias sombrios. É a loucura como passagem para o real que subsiste como irreal. O sentido é a máscara que vestimos quando a dor é insuportável! O ideal é a figuração daquilo que insiste em toda a ilusão. A fuga é a paciência tão alegre de si, que viver assim chega a ser dadivoso. O deus é a loucura, o ideal, o sentido, a fuga.

E porque os meus olhos vagavam sob a luz amarela desta noite sem sombra, pensei na grande solidão dos homens em suas casas e no grande medo daqueles todos que se entregam à vida! Mas um sono apossou-se do meu corpo, e quisera morrer sem nenhum suspiro que me fizesse deixar marcas e rastros e vazios maiores que aqueles acumulados nos anos de festa. Só que dormir já não adiantava e morrer era uma questão de tempo. Os meus olhos vagando sob a luz amarelada desta noite sem sombra que me valesse sorriram um grande desprezo pela solidão e pelo medo.

Ah, terra, terra estranha e conhecida! Em tua saturação e secura reside ainda o melhor de mim. Se sou eu mesmo aquele que te rega com a água-dura do meu céu, que imenso não seria desaguar sobre teu aspecto de rocha! Quanto poderia eu, tornar-me maleável, então? E que escultura dali sairia, amiga, minha grande amiga? Decerto faria uma estrela nova, pois uma estrela é um pássaro que brilha quando canta. Sim, terra, terra amigável e inimiga, em tua formação, acaso, não sinto meu próprio corpo velar seu engendramento? Sou tão antigo quanto a matéria viva! E este instante que nos convoca é o inexorável e inesgotável sabor dos tempos, infindo, secreto e absoluto em seu devir.

A palavra proibida pode agora ser dita.

Sou.

A Oração dos Mares

2010-09-01T23:01:00.000-03:00

Foto por Evandro A Maciel

... a verdade é sempre momentânea. no entanto, necessitamos tanto dessa fugacidade! E por quê? Para tornarmo-nos melhores, diria ela. Como se para passar dali para acolá, fosse preciso um campo maior do que nós mesmos que nos privilegiasse. Tamanha arrogância! Ou mesmo seria a potência se exercendo?

Fui ver o mar. Pasmo diante de sua incompreensível força, de seu impenetrável mistério. Seu som me hipnotiza e me sucede como se minha respiração transmudasse em respiração aquática. Não o ar, mas a água! O ritmo extasiante e perene. Um grande, imenso, infinito coração pulsando impassível e regular ante meu mal escondido medo de estar.

Mas era. Sei disso porque meu corpo se aquecia imensamente. Menos por causa do sol da manhã do que por meu desejo de ser. Eu era. Caminhei sobre a areia pálida. Meus pés sentindo nitidamente o sal que me formava. Fui em direção às águas muito lentamente, muito lentamente porque meus olhos estavam mirando o sem-fim do horizonte lilás-amarelo. Eu estava só. Mas também sem-fim. Ao pisar as águas, tornei-me em água. As lágrimas ofereciam-se vastas como a compactuar com a infinitude igualando-me a ela em toda a sua grandeza, em toda a sua imperceptibilidade. O arrepio e o vento. Uma alegria tão completa! Sensações inúmeras buscando expressão. O corpo aumentando, aumentando, aumentando... conforme me aprofundava naquilo que era eu mesmo e que era o deus, sabia tacitamente: nada mais seria como antes. Se eu regressasse, vivo ainda, ainda mais vivo estaria e em condições de caminhar não mais sobre a pálida areia, mas em condições de caminhar levemente sobre a face plácida do mar.

Ajoelhei-me e senti o pescoço sendo envolvido pela trama densa e salgada do mar. Permaneci alguns instantes como a respirar aquaticamente. Era um peixe ancestral. Um titã? Afundei a cabeça n'água e o silêncio sagrado se apossou de mim. Pude dizer, enfim, o que me era impossível. Entendia...

"... oh, deus, deus, eu sou o que era embora queira ser aquilo que não sou. eu fui o que pudera, embora pudesse ser mais do que fora. e os meus limites, antes, tão definidos e claros! agora ilimitado, porém corpóreo, eu era o mar e o sal. o máximo e o mínimo. e não perdia minha sede! não diluíra-se o meu desejo. mas aumentado, indefinidamente, meu desejo era total. o silêncio tomava a minha garganta como a proibir que dissesse, que gritasse, que gemesse a frase proibida. mas ali podia, porque ninguém iria ouvir, embora ela vibrasse permanentemente através do choque entre os átomos do meu corpo e os átomos da totalidade, revelando, retroativamente, a resposta que já os meus olhos espantados traziam desde sempre: ama, tão somente".

Se basta?

Não sei.

O que sei é que a verdade é sempre momentânea.

A Oração dos Ventos

2010-08-17T23:47:00.000-03:00

Foto por Evandro A Maciel

Um suave calor invadia a tarde morta. o corpo exigia dos séculos o silêncio perturbador. o intenso despertar configurava-se, ávido. eu sabia (como?) que a linguagem não daria conta e que minha expressão deveria alcançar o símbolo preciso que a envolvesse toda. uma palavra: avesso: uma imagem: a frase proibida escrita com sangue na pele fresca e morna: uma sensação?: o mar sagrado e o horizonte difuso. acaso o véu que encobria meu céu se mostrara trasnlúcido? e essa clareza de realidade... ah, deus meus, se tu me ouves! escancara esta porta inexistente e habitua meu corpo ao que é delicado e sublime, mas não descura de minha raiva, pois ela alimenta o melhor de mim.

De repente, tímpanos em fortíssimo desesperado. uma mosca sobrevoando baixo meu rosto suado. o corpo despejado sobre a cama imensa e a vela queimando lentamente no candelabro. era o salto? vago, meu desejo iludia a passagem, como num sonho bom de sonhar. desvelava-se, sombria e quieta, a voz que omiti por milênios. e o que ela dizia era indizível! tentei demonstrar verbalmente aquilo que apenas se sente, mas não se opera no registro da linguagem:: duplamente avesso:: seria tão banal se eu dissesse, enfim, a frase proibida... e se algo se perdesse? e se o sentido não alcançasse compreensão? e se a morte elevasse seu dom ao nível dos meus pensamentos e a tarde decaísse, rápida e sôfrega, trazendo a treva temida e a coragem tardia? não, não era o medo, era a ilusão do medo.

Ao cair de mais uma manhã, insone eu transladava meu corpo da cama para a janela. o frio agora espiava crescente o arrepio que se exprimia em minha pele branca e perfumada. o relógio parara. o tempo recrudescia. a passagem entregue aberta irrisoriamente e disposta sob meus pés, quase imperceptível! Rochedos altos e ásperos de ambos os lados e um estreito mínimo, mal sabia de minha velocidade. e eu via, via com uma clareza assustadora, via como uma criança vê o mundo e com ele se fascina sem o temor do depois, sem cálculos possíveis, apenas e absolutamente via, sem entender, e em silêncio fecundo e criador, transformava o real em sonho e transmudava a tristeza em alegria suprema.

Então era isso? perguntou a voz, baixa como os baixos profundos. então divagava? indagava a voz, alta como os altos montes evanescentes. e com uma volúpia fora do comum, alcancei minhas mãos e as fiz desenhar no ar uma rosa, vermelha e azulada, plena em seus eflúvios místicos, culminando no gozo inigualável... ah, deus meu, conserva esta passagem aberta, sempre, e que eu seja terra e ar e fogo e água, e que jamais e sempre eu oculte e mostre a frase proibida, num paradoxal encontro de corpos tão vivos como o são os corpos reais, sonhados com a força nova e renovada pela qual me exprimo neste vôo tardio e mágico que a ti dedico.

"existe um ser que mora dentro de mim, como se fosse a casa dele, e é".

Fluxo

2010-08-16T13:22:00.001-03:00

Deixa-te correr no cerro frio
Assim, como o vento.
Sem cálculos demasiado longos.

Fira-te no fluxo do rio
Instantemente.

Obra-te no mar, nunca vazio
Assim como as ondas.
Sem o afã da salvação desesperada.

Lança-te no fluxo do rio
Serenamente.

Ali encontrarás o mais salgado gozo.

O Grito

2010-08-16T13:18:00.000-03:00

Ah, momento pequeno,
Instante pequeno e grande!
A garganta quer um novo grito
Um novo grito de libertação.

Mas querer é tão pouco,
Ter vontades é tão raso...
Muito mais é sentir
Com a delicadeza do tato.

E não é, então, grande surpresa
Ter-me junto ao abismo?
Em um pequeno gesto
Um rápido movimento
Voar, enfim?

É o salto! Tempo do salto!
São as asas, são os ares!
Reviver para esquecer
Esquecer para mais viver
E viver para o sonho.

Ah, sorte pequena
Destino imenso!
Meu amor é o melhor presente
Meu novo grito de libertação.

Paradoxos

2010-08-02T03:44:00.000-03:00

Sim. E tudo se abre, voluptuosamente
Não. E tudo desanda e se desmancha
Talvez. E bambeia o homem na corda bamba.

Sim! E o mais já é menos e vice-versa
Não! E o menos é nada, conformemente
Talvez! E a esperança reacende seu lume, como fosse o primeiro.

Nunca... e em seguida, vamos nós cometer o intento
Sempre... e logo esquecemos do tempo e seu viço
Fôra... e o presente denuncia o passado reinante.

Nunca! E o hábito desmente o monge
Sempre! E a promessa se perde, fria
Fôra! E já não podemos passar adiante.

Dentro. E colhemos os frutos de outro paço
Fora. E cultivamos o que há de mais secreto
Atrás. E à frente emolduramos o próximo quadro.

Dentro! E comemos melhor sob um teto amigo
Fora! E nos perdemos em ancestrais perigos
Atrás! E de novo o novo de novo é velho.

Assim, nossos instantes pequenos e grandes
Assim, nossa eterna e feliz alegria.

Ternura

2010-07-09T05:45:00.002-03:00

a Nana Lacerda

E se, por amor, brandir estrelas, e
De tão alto, acostumar-se às alturas?
Dir-se-ia que o sono alcançaria
Mais status que qualquer filosofia.

E se, por audácia, beberdes vinho, e
De tão cálido, espelhar a vida inteira?
Tomando a mão de sua amada,
Cantarias, surdo, melodias infindas.

Ah, privilégio dos atores
Tuas máscaras são formas
Anunciadoras do novo!

Ah, privilégio dos dançarinos
Teus corpos são mil volteios
Sedutores do povo!

Sendo eu, poeta,
Sobra-me, das alegrias,
As menos ternas.

Emergência

2010-05-01T23:32:00.001-03:00

Ao amigo Guilherme Algodoal

Desci, também eu, ontem, ao Pireu
O dorso estendido sob o céu
Vago como as vagas a chocar rochas.

No mesmo instante, percebi, não era eu
Como em sonho pudera fruir
Do impessoal silêncio, a bramir tochas!

Tornado mar... fui vento soprando instantes de morte
Flagrante em mim sol e fogo,
Imemoriais em sua sorte.

Vagaroso, ergui-me, torto, cansado
Respirando mal todo este tormento
A tarde vinha, fatal, inexorável
Cheirando a sal e desespero.

Entoei um canto originário
Dancei, sorrindo, tão sério e tenso
E, delicado, toquei a terra
Fundamental como um nascimento.

Tornado mar... fui vento soprando instantes de vida
Flagrante em mim, sol e fogo
Lembrados com alegria.

Bem devagar refez-se em mim
Algo semelhante à unidade
Que nos convoca, austera e livre
A recolher sua voz, potente idade!

E, de nascente, meus olhos viam,
Previdentes,
A criação de um novo ciclo perpetuar
- o mesmo, o sempre.

Tornado eu, fui mar e sou ainda agora
Flagrante em mim
Delírio, dor, vitória.

(quando acordei, o mar estava agitado)...

Dias de Glória em São Paulo

2010-04-23T00:50:00.000-03:00

"mais um poema recusado para publicação tradicional"

O tempo corre
O corpo sente
O dia some
A noite chega
A mente pensa.

O tempo abate
O corpo insiste
O dia incide
A noite espanta
A mente espera.

O corpo freme
O dia agride
A noite agride
A mente agride
O tempo pára.

O corpo torce
O dia engole
A noite morde
A mente expele
O tempo encolhe.

O dia vem
A noite vem
A mente traz
O tempo leva
O corpo diz.

O dia toca
A noite canta
A mente treme
O tempo flui
O corpo dança.

A noite fere
A mente prende
O tempo geme
O corpo geme
O dia finda.

A noite seca
A mente molha
O tempo muda
O corpo sua
O dia soa.

A mente cria
O tempo mata
O corpo nasce
O dia escolhe
A noite gesta.

A mente trama
O tempo ouve
O corpo salta
O dia brilha
A noite espelha.

Os fortes

2009-03-15T17:46:00.004-03:00

Vivia a vida entre aspas, como dissesse a si mesmo referindo-se a um outro. Ocupou-se, largamente, de um cuidado bem pensado acaso anterior a toda sorte de investidas rumo à felicidade. Só depois de ter casado apercebeu-se de que a vida era repousar sobre certa leviandade; agora, porém, já era tarde demais para voltar atrás.:

Numa manhã preguiçosa, café na cama, beijos no pescoço, enxergou no espelho uns quarenta e tantos anos de grande e envolvente esforço em não se decepcionar. Seus olhos brilhavam, refletindo a luz de cristal que vinha do lustre. O reflexo de suas primeiras rugas sorriu um sorriso gracioso, mas cioso de si e do homem que ao seu lado comia pão com requeijão.

- você me ama?

- amo.

- ama mesmo?

- amo.

- ama muito?

- (...)

Ele engoliu o pão e sua sombrancelha movimentou-se como quem perguntasse o que aquilo significava. Olhou para o teto, sondou a imagem de sua sombra projetada no guarda-roupa. Desentendia. A mulher ergueu-se sobressaltada espalhando migalhas pelo chão do quarto. As mãos encontraram um rosto suado e aflito. Um certo desespero formava-se ali. Vestiu seu vestido vermelho e sentou-se à beira da cama descansando as mãos sobre as coxas, e eram coxas bem formadas e fortes, isso ela sabia. Ele a abraçou por trás, seus braços longos perfazendo seu tronco, num arrepio. Chorou.

- Eu não te amo.

Então, um vento soprou forte e gelado num movimento de reordenação do mundo.

Ressurgimento

2008-05-17T17:48:00.001-03:00

“Olhava-se na rua escura
‘rastava seu corpo intuído de febres.
Molhava na chuva o rosto envelhecendo
Calava o ouvido para sons discursivos”.

Então caí.
Noite me envolvera num rodopiante entardecer.
Via um abismo, abismado;
Fogos estrelavam circundando a lua imperativa
e o meu sentir confuso...
Quando o chão, dores múltiplas em minha pele;
sono, muito sono, a terra me acamava em sua umidade.

Fui acordado por pássaros que falavam, anunciando:
“a morte não lhe convém, poeta, a morte não é pra si”,
cantavam agudamente,
e meus olhos sem asas o acompanhavam.

Arvoreci em meio à rua,
a noite esfarelava seu negrume.
Toquei o céu,
e a chuva orvalhou-se por sobre meus ramos sedentos.

Ressurgir